Cuando faltan cronopios

Crónicas de ciertos amigos que llegué a conocer


viernes
  De vidas compartidas... y de espejos No estaba consciente del monstruo que yacía dentro. No lo conocía. Lo ignoraba. Lo mantenía adormilado, escondido… perdido. ¡Qué maravilla el sentirse dichoso por haber logrado apaciguar los sentidos, humanizar a la bestia, lograr la resignación total ante el mundo! Que falso y que podrido sentirlo sin haber emprendido esa confrontación: esa madre de todas las guerras. La que hace vacilar hasta al más valiente. La que uno se hace a sí mismo. ¿Cómo apaciguar a la bestia si no se le ha conocido? ¿Cómo? Es difícil el camino hacia adentro. La introspección tortuosa. Pisar el pantano, embarrarse, desfigurarse en sí mismo. Descubrirse mierda y hacer el único válido juicio de valor: el que nos toca hacer a cada uno. Sin muletillas ni apoyo. Y sentirse derrotado, frustrado, asqueado… una porquería. Y tener el valor de no proyectar todo ese estiércol en otro, no desquitarse. Aguantar en medio del desierto propio. Traspasando esa temible ausencia de color, de sonido, de tacto. Reconocerse un neurótico inseguro, un personaje funesto, egoísta, en busca de una aprobación externa, un viajero espiritual sin bolas… un humano. Lo inquietante es que ello de vuelta sucede frente al otro. Sin el otro, tal vez no sucedería. Pero, entonces ¿sería válido el sentimiento? Somos seres sociales, por temporadas monógamos. Y si Bretón tenía razón, entonces sin una entrega total y completa, sin ese aventarse al abismo, no existe un encuentro con ese otro; la relación se vuelve estéril e inexistente. Si esa es la realidad, entonces la introspección frente a ese otro resulta válida. Porque hay entrega, porque se da el encuentro... porque empieza a importar.
 
miércoles
  * La güeva es inversamente proporcional al trabajo y directamente proporcional a todo lo demás.

* La güeva siempre es absoluta, jamas es relativa

* La güeva siempre produce más hueva y se reproduce > exponencialmente.

* La güeva nace, crece, se reproduce, pero no muere: es eterna, atemporal y adimensional.

Por eso: hay que repetir este exorcismo consuetudinario para el dosmilcuatro:

"Sal güeva maldita de este cuerpo chambeador".
 
sábado
  Puro Choro El choro es una secreción natural, como la baba, el sudor o las lágrimas. O sea que no hay que pujar. Al contrario, basta ponerse aguadito y mirar alrededor. Sentir, oler y tratar de encontrar cosas nuevas o nuevas formas de decir las cosas de siempre.

El choro es un juego, y cuando es honesto, cuando no son adultos en pose de niños sino sinceros asombrados de todo, cuando es un buen juego, lo cuestiona todo: a los jugadores, a los espectadores, a la pelota, las reglas y en general a la vida, al cosmos.

El choro es poesía y es chido porque rola, poque es útil, porque toma por asalto las orejas del respetable y en plena era de las corporaciones, sostiene con su sola existencia que el ser humano con sus manos y su voz, puede ser espectacular.

Rodrigo Solís
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jueves
  A la jovencita le aburren mortalmente las historias que cuenta su novio en la cama. Pero quiere quererle, y ella es muy obstinada. 
lunes
  Mi gente: atravesada En la piel, en los ojos, en los rasgos.

Busco y me escondo, digo y olvido. Prometo. Pienso en voz alta.

La sensación me recorre, lo tengo adentro. Me exige, me reclama, me grita.
 
viernes
  Querido Antonio,

Hace tanto tiempo que no sé de ti, que comienzo a dudar de que sigas vivo. Recuerdo que cuando pequeños jugábamos a desaparecer de la tierra por un rato: nos dábamos por muertos y nos ignorábamos durante largos días. Espero que no estés jugando ahora conmigo, eh. Bueno, en fin, si no me quieres contestar está bien, al fin y al cabo que ni me importa.

En todo caso, déjame decirte que sigo enganchada con el tipo ese del que te he estado hablando las últimas semanas. Apenas ayer vino a tocar a la puerta con una botella de vino y un par de copas. El gesto, visto a la distancia era un poco ridículo, como de película, no? Cuando abrí la puerta y lo ví ahí, recargado sobre el barandal, me entristecí horrores. Me recordó un sentimiento rarísimo, como de niño que ha llorado mucho y al que sólo le queda el hipo. Hacía tanto frío y el se veía tan tierno con su gorra rayada, sus ojos grandes, suplicantes. No me que dó de otra, Antonio, ya sabes cómo soy. No pude hacer más que invitarlo a pasar y arroparlo con mi cuerpo toda la noche.

A la mañana siguiente, cuando me desperté, ya se había ido, pero me dejó preparado un baño de tina. Sí, así como lo oyes. La tina estaba repleta de agua caliente y emanaba un olor extraño, profundo y delicioso. Te digo que Gustavo es un tipo raro, pero igual no me lo puedo quitar de la cabeza... ni del cuarpo, la verdad. Todavía lo tengo grabado entre las piernas, y siento su cuerpo sobre mí, aplastándome, suavecito.

Te he dicho que usa unos lentes redondos y que no deja de sonreir. No te pudeo decir mucho más, como no hablamos mucho, no tengo idea ni a qué se dedica. No sé, creo que en el fondo no me importa saber más sobre él. Me gustan las cosas así como están.

Bueno, Antonio, te dejo ya porque tengo que seguir con el trabajo. En todo caso te escribo al rato y te cuanto más de como está Farabhurt y su compadre Ramses, que te extrañan mucho, y se la pasan tumbados en el tapete de la entrada, como esperándote digo yo. Te mando saludos ronroneadores de su parte.

Te sigue queriendo,

Carolina. 
miércoles
  Chulastey ha regresado! Batallas de Novo y Pulpo Milenario.
Batalla VIII.

Acecha desde el rincón más húmedo del baño. Escucha los pasos adormilados que se acercan sin sospecha. Despliega sus tentáculos en posición de ataque.
Novo Pírez enciende la luz y observa con sorna su cara de almohadazo. Bosteza, estira los brazos.
Pulpo Milenario se contrae, conteniendo la fuerza.
Novo jala la cortina del baño, apenas un poco, y abre la llave de la regadera.
Pulpo acecha.
Sale un chorro de agua potente, pues recién ayer Novo cambió la salida de la regadera. Regresa al cuarto desvistiéndose. Se calza unas chanclas. Coge la toalla.
Pulpo Milenario se impacienta, pero sonríe de emociones.
Novo mete la mano al chorro de agua, todavía con ojos y cortina cerrados. El agua está fría. Deja correr el agua, y va corriendo a revisar el calentador.
Está apagado. Novo desiste. Regresa al baño y cierra la llave. Se lava la cara y la nuca en el lavabo. Se restriega duro la cara con la toalla. Regresa a su cuarto.
Pulpo Milenario cae rendido. ¡No puede ser!, otra batalla no librada. Ya será mañana. 
sábado
  Una de borrachos Con la llegada de las mujeres a las cantinas del Distrito Federal, que les estaban vedadas hasta antes del decreto de 1982, emitido durante la regencia de Carlos Hank González, los hombres ''salimos perdiendo", expresa Armando Jiménez (Piedras Negras, Coahuila, 1917), escritor y uno de los cronistas urbanos que mejor conoce los lugares tradicionales de la ciudad de México, ubicados en recovecos donde sólo se puede llegar a pie y con muchas ganas de conocer el sabor arrabalero.

''Las cantinas eran un refugio donde íbamos a desahogarnos, a echar albures en voz alta, a mentarnos la madre de un lado a otro, a jugar al cubilete, a la rayuela. Ahora tenemos que comportarnos, ser recatados, no se permiten las malas palabras delante de ellas. Perdimos nuestro espacio, un lugar donde a los mexicanos machistas nos gustaba estar, con todo y lo sórdidas que eran", afirma.  
miércoles
  Dije, ya hace algunos días, que "los blogs se ponen de moda en el mundo entero y todavía no entendemos que todo está, continuamente, moviéndose; que este año es y fue de reacomodo".

Tan es así que ahora, en un México D.F., a Miércoles 7 de enero de 2004, es "Muy normal, la presencia de agentes de EU en el aeropuerto capitalino", según lo afirmó el no muy ilustre presidente de esa lejana república llamada México -donde, por cierto, son reales las amenazas de que ocurran actos terroristas (y no guerrilleros, sino alquaedanos).

Bueno la cosa se mueve y los blogs se ponen de moda, y como hay gente que se resiste a ser parte de la moda, el buen cas, deja el ciberespacio para, según suponemos por lo que nos ha dicho en sus textos, dedicarse de lleno a vaciar botellas.

Qué podemos desearle a este, nuestro camarada si no... Salud y revolución social!

P.D. No libros también dijo "señores, se acabó" 
lunes
  Píquele refresh pa ver las fotos
 
domingo
  Sí, los voy a molestar con mis ideas zapatistas. Pero la palabra y acción zapatista no solo es una forma de lucha contra la globalización, la pobreza, la corrupción, el mal gobierno, la indiferencia, la discriminación, el hambre, la injusticia, el poder, etc; sino que es una forma de vida, aprender a caminar un caracol, es aprender a llevar una vida donde todo sea para todos y para nosotros nada. Todo lo anterior demuestra que la ética del Poder es la misma que la de la destrucción, y la ética del caracol es la misma que la de la búsqueda. (1)

Hace ya casi cinco años cuando me descubrí en aquella lucha. Entre aquellos hombre sin rostro que habían logrado transformar todas las capas de una sociedad. El discurso de los hombres verdaderos, no conoció fronteras. El movimiento inicio aquella madrugada de una nueva época. El movimiento es inagotable. Cuando se crea una nueva forma de convivir sin tomar en cuenta las cenizas del sistema político en decadencia. Muerte y nacimiento. Aguascalientes y Caracoles. Ejemplo y camino.

Faltan unas horas para que comience un nuevo año. Para recordar el décimo aniversario de una lucha contra el olvido. Cinco siglos sin mostrar sus rostros. Siglos de un país que temía a la desobediencia y a la resistencia. Nunca más un México sin los zapatistas [sin los indígenas, sin las mujeres, sin los homosexuales, sin los niños y sin los jóvenes, sin los hombres. Nonca más un México y un mundo sin nosotros]. Ya basta. No es una lucha perdida. Tenemos la libertad de pensamiento y acción.

En España, alguien comenta: "El Zapatismo se ha vuelto una herramienta que puede ser usada por todas las rebeldías que navegan el mar de la globalización. Nos invita a materializar la construcción comunitaria y autónoma con la paciencia y la tranquilidad del caracol."(2)

Enhorabuena le deseo la victoria al Ejercito Zapatista de Liberación Nacional.

Desde alguna noche tapizada de estrellas esperando un nuevo año

Libertad, Justicia, Democracia

La Insurgenta Maria
Diciembre del 2003

PD. Y es una pena que no este ahora en San Cristóbal. Espero y los hermanos zapatistas tengan baile y fiesta por allá. Este aniversario estuvo muy animado en la Ciudad de México. Yo tengo una esperanza el corazón. Esa esperanza nadie la pudo hacer tan grande como la lucha del EZLN.

(1) ``El caracol del fin y el principio''
http://www.ezln.org/documentos/1996/19961023b.es.htm
(2) “Los caracoles” zapatistas: Redes de resistencia y autonomía” Pablo González Casanova http://www.memoria.com.mx/177/gonzalez.htm  
sábado
  Unos valedores del defectuoso  
viernes
  Los blogs se ponen de moda en el mundo entero y todavía no entendemos que todo está, continuamente, moviéndose; que este año es y fue de reacomodo. 
  Creí que me extrañarían, así que me apresuré a terminar mis vacaciones. Leo que todavía hay llanto en alguno que otro lugar de mi corazón, y me duele. Escucho el vacío y la reflexión en voz alta. "...creo que algún cambio se está gestando y sería bueno que pudieramos compartilro y alentarnos, lanzarnos para arriba...", me escribió un amigo. Estamos, dije y digo yo. 


























Cuando faltan cronopios...






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