Cuando faltan cronopios
Crónicas de ciertos amigos que llegué a conocer
sábado
viernes
Con apoyo de Julio
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Ha sido cosa de empezar y ya. Primera línea que leo de este texto, un primer asomo a esta página y me rompo la cara contra todo porque no puedo aceptar que Gago esté enamorado de Lil; de hecho sólo lo he sabido varias líneas más adelante pero aquí el tiempo es otro, vos por ejemplo que empiezas a leer te enterarás pronto de que yo no estoy de acuerdo y conocerás así, por adelantado, que Gago se ha enamorado de Lil, pero las cosas no son así o por lo menos no debieran serlo. Si tan sólo hubiéramos podido evitar las palabras y la inmediatez inevitable del texto, ahora no sabrías, porque no tendrías que saber que Gago era mi amante, mi sorpresa nocturna, mi andanada de aire fresco, pero ahora lo sabes y te enteras también que Gago ha conocido a Lil y que la lluvia les ha caído encima y que se han empapado ya un par de veces y que no hay nada que puedan hacer más que fingir que no ha pasado, distanciar los encuentros lo más posible y sólo sonreírse cuando se ven. Yo no tengo nada que ver con que Gago y Lil y sin embargo me entero de la vez que en plena cena de formalidades hicieron del tiempo un hoyo que comunicaba a otra dimensión, quizá fue entonces que se pararon a bailar, que ella fue al baño y secuestrada en el cuarto contiguo reconoció en Gago un abismo. Si tan sólo no hubieras empezado a leer, si tan sólo no me hubiera asomado a esta página en el mar del abandono, pero… ¶ viernes, agosto 29, 2008 0 comments
Ha sido cosa de empezar y ya. Primera línea que leo de este texto, un primer asomo a esta página y me rompo la cara contra todo porque no puedo aceptar que Gago esté enamorado de Lil; de hecho sólo lo he sabido varias líneas más adelante pero aquí el tiempo es otro, vos por ejemplo que empiezas a leer te enterarás pronto de que yo no estoy de acuerdo y conocerás así, por adelantado, que Gago se ha enamorado de Lil, pero las cosas no son así o por lo menos no debieran serlo. Si tan sólo hubiéramos podido evitar las palabras y la inmediatez inevitable del texto, ahora no sabrías, porque no tendrías que saber que Gago era mi amante, mi sorpresa nocturna, mi andanada de aire fresco, pero ahora lo sabes y te enteras también que Gago ha conocido a Lil y que la lluvia les ha caído encima y que se han empapado ya un par de veces y que no hay nada que puedan hacer más que fingir que no ha pasado, distanciar los encuentros lo más posible y sólo sonreírse cuando se ven. Yo no tengo nada que ver con que Gago y Lil y sin embargo me entero de la vez que en plena cena de formalidades hicieron del tiempo un hoyo que comunicaba a otra dimensión, quizá fue entonces que se pararon a bailar, que ella fue al baño y secuestrada en el cuarto contiguo reconoció en Gago un abismo. Si tan sólo no hubieras empezado a leer, si tan sólo no me hubiera asomado a esta página en el mar del abandono, pero… ¶ viernes, agosto 29, 2008 0 comments
martes
viernes
Allen...
Supe de inmediato que estaba enamorado: tenía unas nauseas incontenibles.
¶ viernes, agosto 22, 2008 0 comments
jueves
Andares...
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¿Qué siento cuando digo amor?
No sé. Pero no es igual
que cuando digo administración
o cartílago.
. ¶ jueves, agosto 21, 2008 0 comments
¿Qué siento cuando digo amor?
No sé. Pero no es igual
que cuando digo administración
o cartílago.
. ¶ jueves, agosto 21, 2008 0 comments
viernes
jueves
La historia de las cosas
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Un video que explica, en tan solo 20 minutos, y de forma muy didáctica y crítica, nuestro sistema actual de producción y consumo. Todo está perfectamente documentado en este guión anotado.
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¶ jueves, agosto 14, 2008 0 comments
Un video que explica, en tan solo 20 minutos, y de forma muy didáctica y crítica, nuestro sistema actual de producción y consumo. Todo está perfectamente documentado en este guión anotado.
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¶ jueves, agosto 14, 2008 0 comments
miércoles
Es sólo la falta de fuerza
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Sonó el teléfono. Una, dos veces y a la mitad de la tercera convocatoria simplemente se interrumpió dando lugar al silencio, a un silencio nervioso.
Él lo vio, nada en su cabeza había mientras lo veía. Quizá le invadía algo como el susto, algo como la pasiva incertidumbre, pero sólo se le quedó mirando. No tuvo fuerza para acercarse a él y responderlo, no pudo mover su brazo, no pudo ni pestañear. No pudo responder su llamado.
Alcanzó sólo a ver su nombre en la pantalla. Y no hizo más. Después vino el silencio, un silencio que le hubiera gustado acompañar de una braza, del tiempo que mata un cigarrillo, del sólo estarse fumando sin mayor pretensión, pero ocurre que no fuma y no iba empezar en ese momento. Por lo demás, el güisqui estaba muy lejos, la radio apagada y la tarde cayendo.
La menguada fuerza de su ánimo no le permitía nada. El teléfono había sonado. Eso lo sabía por una especia de vacío en el pecho y por el sentimiento de haber faltado en alguna obligación. Quizá si hubiera sonado antes… o después. Quizá si no le hubiera interrumpido una idea tan clavada en la nada, en ella, en el abismo de un cansancio sin retorno al que se había de dedicado los últimos días. Un profundo abismo. Esa llamada ¿lo sumía, lo enterraba en ese abismo de incertidumbre, le reiteraba ese filo de interminable abulia que sobre su vida pendía lo desesperaba o… era el anuncio de un despertar? ¶ miércoles, agosto 13, 2008 0 comments
Sonó el teléfono. Una, dos veces y a la mitad de la tercera convocatoria simplemente se interrumpió dando lugar al silencio, a un silencio nervioso.
Él lo vio, nada en su cabeza había mientras lo veía. Quizá le invadía algo como el susto, algo como la pasiva incertidumbre, pero sólo se le quedó mirando. No tuvo fuerza para acercarse a él y responderlo, no pudo mover su brazo, no pudo ni pestañear. No pudo responder su llamado.
Alcanzó sólo a ver su nombre en la pantalla. Y no hizo más. Después vino el silencio, un silencio que le hubiera gustado acompañar de una braza, del tiempo que mata un cigarrillo, del sólo estarse fumando sin mayor pretensión, pero ocurre que no fuma y no iba empezar en ese momento. Por lo demás, el güisqui estaba muy lejos, la radio apagada y la tarde cayendo.
La menguada fuerza de su ánimo no le permitía nada. El teléfono había sonado. Eso lo sabía por una especia de vacío en el pecho y por el sentimiento de haber faltado en alguna obligación. Quizá si hubiera sonado antes… o después. Quizá si no le hubiera interrumpido una idea tan clavada en la nada, en ella, en el abismo de un cansancio sin retorno al que se había de dedicado los últimos días. Un profundo abismo. Esa llamada ¿lo sumía, lo enterraba en ese abismo de incertidumbre, le reiteraba ese filo de interminable abulia que sobre su vida pendía lo desesperaba o… era el anuncio de un despertar? ¶ miércoles, agosto 13, 2008 0 comments
martes
Guitarra Negra
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Y luego de leerlo una y otra vez, escuchar la fuerza de Alfredo, su violencia, su voz de anarco querido. Escuchar... dejarse tomar por esa sensación que familiar, amargamente familiar, esa sensación que al fondo, muy adentro, nos habita.
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. ¶ martes, agosto 05, 2008 1 comments
Y luego de leerlo una y otra vez, escuchar la fuerza de Alfredo, su violencia, su voz de anarco querido. Escuchar... dejarse tomar por esa sensación que familiar, amargamente familiar, esa sensación que al fondo, muy adentro, nos habita.
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domingo
¿Qué me significa esta foto?
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Me encontré esta foto en uno de los paseos por el caber espacio. Subí la foto que primero me encontré y quedé con una duda en el corazón y con una herida en la memoria. Esta foto (como puede verse en la serie “Nicaragua”, a partir del tercer slide de la página) es el símbolo del avance del Frente Sandinista de Liberación Nacional hacia Managua. Esta tomada en Esteli y es apenas una escena más de las múltiples que tomaron lugar, y que quizá no se registraron más que en la memoria de sus participantes, en la ofensiva final que llevó al triunfo del FSLN, el 19 de julio de 1979. La foto forma parte de la serie Nicaragua, publicada por la fotógrafa Sausan Meiselas. Yo tenía 5 años para ese entonces, pero la imagen se reprodujo una y otra vez en tantos otros contextos, particularmente en los grupos y asociaciones solidarias con la lucha centroamericana. Eran los ochenta y Centro América estaba luchando por la liberación nacional. En efecto había algo de ensayo y de entrenamiento, como comentaron algunos amigos. De estas experiencias, está claro, nace el EZLN. (Vése, escúchese la intervención del Subcomandante Marcos). Dicen algunos que Marcos estuvo en Nicaragua. Por mi parte conozco muchos activistas que viajaron a Nicaragua, entre ellos, activistas de la lucha por el reconocimiento de los homosexuales. Nicaragua fue por muchos años, y con la voluntad internacionalista, un centro de articulación de diversas luchas sociales. (Véase el artículo de Blanche Petrich del 29 de julio)
La foto es absurda: ¿por qué lanzar una molotov cuando tienes un rifle en la mano? No lo sabemos. La metáfora que se trabajó, creo, es que la lucha se hace con todos los recursos. No lo sé. Hay otra foto de la serie que resulta igual de absurda y que también tiene aires de ensayo e improvisación.
Esta foto me recuerda, disculpen ustedes, a la rebelión de Oaxaca. Algo de esa rebelión también se había asomado en Centro América. Quizá resulte sólo que Oaxaca tiene algo más cercano a Centro América que al México del D.F., de Monterrey, del norte. Quizá Chiapas y Oaxacas sean menos México que… Quizá, por el contrario, eso sea el México que se nos asoma, una y otra vez, con la vitalidad que ha mostrado esta foto que les propuse analizar.
(Véase el debate en trono al uso actual de la imagen, particularmente véanse las imágenes finales que ilustran la intervención de Joy Garnett)
El golpe en la memoria, en la epidermis, que causó esta foto me sigue haciendo temblar. La foto que publiqué incluía notas en los márgenes. Son apuntes de la propia Míeselas, quien regresó a Nicaragua, muchos años después, con la extraña voluntad de encontrarse de frente con sus retratados. (Véase la intervención de Míeselas)
En fin. La reivindicación de la imagen y de la lucha que encabezaron esos nicaragüenses está en pugna. Si no recuérdense las discusiones a las que ha obligado las críticas de Carlos Mejía Godoy y su negativa a que el ahora gobierno de Nicaragua, también llamado FSLN y que encabeza la familia Ortega, utilice sus composiciones musicales y poéticas en sus campañas propagandísticas.
La historia continúa y cada uno de nosotros hacemos nuestras historias con los particulares referentes que, creemos, nos constituyen. En ese recorrido, esta foto todavía representa algo, pero no estoy muy seguro de qué es. Sigo dejando la pregunta. ¶ domingo, agosto 03, 2008 1 comments
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Me encontré esta foto en uno de los paseos por el caber espacio. Subí la foto que primero me encontré y quedé con una duda en el corazón y con una herida en la memoria. Esta foto (como puede verse en la serie “Nicaragua”, a partir del tercer slide de la página) es el símbolo del avance del Frente Sandinista de Liberación Nacional hacia Managua. Esta tomada en Esteli y es apenas una escena más de las múltiples que tomaron lugar, y que quizá no se registraron más que en la memoria de sus participantes, en la ofensiva final que llevó al triunfo del FSLN, el 19 de julio de 1979. La foto forma parte de la serie Nicaragua, publicada por la fotógrafa Sausan Meiselas. Yo tenía 5 años para ese entonces, pero la imagen se reprodujo una y otra vez en tantos otros contextos, particularmente en los grupos y asociaciones solidarias con la lucha centroamericana. Eran los ochenta y Centro América estaba luchando por la liberación nacional. En efecto había algo de ensayo y de entrenamiento, como comentaron algunos amigos. De estas experiencias, está claro, nace el EZLN. (Vése, escúchese la intervención del Subcomandante Marcos). Dicen algunos que Marcos estuvo en Nicaragua. Por mi parte conozco muchos activistas que viajaron a Nicaragua, entre ellos, activistas de la lucha por el reconocimiento de los homosexuales. Nicaragua fue por muchos años, y con la voluntad internacionalista, un centro de articulación de diversas luchas sociales. (Véase el artículo de Blanche Petrich del 29 de julio)
La foto es absurda: ¿por qué lanzar una molotov cuando tienes un rifle en la mano? No lo sabemos. La metáfora que se trabajó, creo, es que la lucha se hace con todos los recursos. No lo sé. Hay otra foto de la serie que resulta igual de absurda y que también tiene aires de ensayo e improvisación.
Esta foto me recuerda, disculpen ustedes, a la rebelión de Oaxaca. Algo de esa rebelión también se había asomado en Centro América. Quizá resulte sólo que Oaxaca tiene algo más cercano a Centro América que al México del D.F., de Monterrey, del norte. Quizá Chiapas y Oaxacas sean menos México que… Quizá, por el contrario, eso sea el México que se nos asoma, una y otra vez, con la vitalidad que ha mostrado esta foto que les propuse analizar.
(Véase el debate en trono al uso actual de la imagen, particularmente véanse las imágenes finales que ilustran la intervención de Joy Garnett)
El golpe en la memoria, en la epidermis, que causó esta foto me sigue haciendo temblar. La foto que publiqué incluía notas en los márgenes. Son apuntes de la propia Míeselas, quien regresó a Nicaragua, muchos años después, con la extraña voluntad de encontrarse de frente con sus retratados. (Véase la intervención de Míeselas)
En fin. La reivindicación de la imagen y de la lucha que encabezaron esos nicaragüenses está en pugna. Si no recuérdense las discusiones a las que ha obligado las críticas de Carlos Mejía Godoy y su negativa a que el ahora gobierno de Nicaragua, también llamado FSLN y que encabeza la familia Ortega, utilice sus composiciones musicales y poéticas en sus campañas propagandísticas.
La historia continúa y cada uno de nosotros hacemos nuestras historias con los particulares referentes que, creemos, nos constituyen. En ese recorrido, esta foto todavía representa algo, pero no estoy muy seguro de qué es. Sigo dejando la pregunta. ¶ domingo, agosto 03, 2008 1 comments
viernes
Y luego darse cuenta de que es uno mismo el que narra la historia
, que no hay un afuera, que uno se está inventando todo y que no hay modo de que aquello que de afuera no llegó, regrese a su sitio de origen, sobre todo porque no hay tal sitio de origen, que todo está en su mente, en esa cabeza retorcida que lo empuja a inventar mundos alternativos, como un buen esquizofrénico, pues.
Llegó así a la conclusión que se temía. No hay más, no habrá más fugas al hotel, ni helados compartidos, salidas al teatro, obras musicales interpretadas a media tarde en plana avenida Jalisco (ahora llamada Álvaro Obregón), ni furtivas visitas a la entrepierna. Nada habrá entre los dos más que ese suspiro compartido entre bocas, en ese instante bien planeado por ella, minuciosamente calculado por ella. Convertida en una certera cazadora, se meterá en mi mente para esperar el momento adecuado.
Ella lo había visto, lo había estudiado concienzudamente con una paciencia de santa y con intenciones no tan devotas. Lo había visto pasar con esa proverbial constancia que le caracterizaba, lo observaba en sus ratos libres copados de negocios, retacados de obligaciones y, sin embargo, lo descubrió inquieto entre cita y cita. Cada día le era más difícil sobrellevar su habitual mesura. Ella lo vio ponerse nervioso, por ejemplo, una mañana en que él había soñado una vez más con su prima la bióloga convertida, por arte de magia, en socióloga. Ella lo estudió en esa necedad tan desagradable del triunfador, en esa voluntad inquebrantable del ganador. Lo vio hacerse, obligarse a ser mejor cada día, imponerse esa disciplina diaria, creerse el estúpido juego del reconocimiento, lo reconoció en esa incansable espera por la recompensa a su esfuerzo diario. Lo supo todas las noches compartiendo la ansiedad del día siguiente, lo supo a cada instante de placer furtivo, probó esas noches el sabor de su desesperación; lo intuía esas noches pues le invadía ese sabor amargo y dulzón. Lo supo en esa intimidad, en esa solitaria intimidad.
Lo supo, lo observó, lo intuyó todas las noches y todos los días. Conocía a profundidad su presa. Sin embargo, había también aprendido a enternecerse con sus dudas, con la incapacidad de proveerse de respuestas claras; había aprendido a odiar esos momentos en que se ensimismaba, como si hubiera cometido una falta, como un error que le obligaba a abstraerse del mundo viendo quizá una pecera rota en el suelo, quizá su corazón marchito, había aprendido a odiar esos interminables silencios; había aprendido además a tolerar sus sorpresivas peroratas, su hablar durante incansables minutos hasta sumar los sesenta de la hora y, de pronto, callar definitivamente, exhausto, dispuesto sólo al amor, un amor siempre violento.
Ella había aprendido todo esto sin haberlo conocido , sin haber estado con él a la mañana siguiente , sin haberlo visto comerse las uñas, hacerse el hoyo en la barba de tanto nervio, sin conocerle el lunar de la axila; era sólo su instinto sistemáticamente refinado de cazador. ¶ viernes, agosto 01, 2008 0 comments
Llegó así a la conclusión que se temía. No hay más, no habrá más fugas al hotel, ni helados compartidos, salidas al teatro, obras musicales interpretadas a media tarde en plana avenida Jalisco (ahora llamada Álvaro Obregón), ni furtivas visitas a la entrepierna. Nada habrá entre los dos más que ese suspiro compartido entre bocas, en ese instante bien planeado por ella, minuciosamente calculado por ella. Convertida en una certera cazadora, se meterá en mi mente para esperar el momento adecuado.
Ella lo había visto, lo había estudiado concienzudamente con una paciencia de santa y con intenciones no tan devotas. Lo había visto pasar con esa proverbial constancia que le caracterizaba, lo observaba en sus ratos libres copados de negocios, retacados de obligaciones y, sin embargo, lo descubrió inquieto entre cita y cita. Cada día le era más difícil sobrellevar su habitual mesura. Ella lo vio ponerse nervioso, por ejemplo, una mañana en que él había soñado una vez más con su prima la bióloga convertida, por arte de magia, en socióloga. Ella lo estudió en esa necedad tan desagradable del triunfador, en esa voluntad inquebrantable del ganador. Lo vio hacerse, obligarse a ser mejor cada día, imponerse esa disciplina diaria, creerse el estúpido juego del reconocimiento, lo reconoció en esa incansable espera por la recompensa a su esfuerzo diario. Lo supo todas las noches compartiendo la ansiedad del día siguiente, lo supo a cada instante de placer furtivo, probó esas noches el sabor de su desesperación; lo intuía esas noches pues le invadía ese sabor amargo y dulzón. Lo supo en esa intimidad, en esa solitaria intimidad.
Lo supo, lo observó, lo intuyó todas las noches y todos los días. Conocía a profundidad su presa. Sin embargo, había también aprendido a enternecerse con sus dudas, con la incapacidad de proveerse de respuestas claras; había aprendido a odiar esos momentos en que se ensimismaba, como si hubiera cometido una falta, como un error que le obligaba a abstraerse del mundo viendo quizá una pecera rota en el suelo, quizá su corazón marchito, había aprendido a odiar esos interminables silencios; había aprendido además a tolerar sus sorpresivas peroratas, su hablar durante incansables minutos hasta sumar los sesenta de la hora y, de pronto, callar definitivamente, exhausto, dispuesto sólo al amor, un amor siempre violento.
Ella había aprendido todo esto sin haberlo conocido , sin haber estado con él a la mañana siguiente , sin haberlo visto comerse las uñas, hacerse el hoyo en la barba de tanto nervio, sin conocerle el lunar de la axila; era sólo su instinto sistemáticamente refinado de cazador. ¶ viernes, agosto 01, 2008 0 comments
