Cuando faltan cronopios

Crónicas de ciertos amigos que llegué a conocer


lunes
  Reporte 01 .
Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas.Así asentaba un texto con repercusiones en Brasil. El ojo del huracán, según supimos por nuestros muy cuidadosos estudios históricos, se había encontrado en Londres. No sólo por la presencia de un tal Marx, sino sobre todo de un grupo de personajes que había logrado establecer una muy sólida red de relaciones en Europa y América Latina. Estos sujetos, organizados desde un individualismo radical, pero con fuertes lazos de solidaridad, trabajaban de lo que ellos mismos llamaban la Idea. Se trataba de liberar al mundo del yugo de la aristocracia y de los burgueses, esto es, del privilegio. El egoísmo, según ellos, se había apoderado del hombre y era el síntoma de nuestra decadencia. El Estado, como aparato represivo, era sólo una expresión violenta del poder que detentaban los burgueses coludidos con la aristocracia y que tenía expresión directa en la explotación cotidiana de los pobres, de los trabajadores, de las mujeres y de las amplias masas a las que se insistía en mantener en la ignorancia. La Idea, decían ellos, se abriría paso por entre la mezquindad.


Era necesario regresar a ese origen, a ese lugar donde actuaban impunemente para entender la expresión violenta e irracional que representaban los nuevos grupos de choque. Eso fue lo que me llevó a Londres.

 
Comments:
Einen solchen Kerl wie Marx müssten wir heute haben. Hat jemand gesagt, und ich glaube es.
Grüß!
 
Ya no puedo sostener más esta mentira... No puedo seguir dejándome tratar como una tonta, seguir interpretando el papel de la enamorada olvidada que hace que duela el respirar.

Ojalá algún día entiendas que era más simple de lo que parecía ante tanta complejidad. Ojalá algún día te pueda mirar a los ojos y decirte lo que pensé, pienso y pensaré a medida que pasen más lunas divisorias. Ojalá pase algo que te borre de pronto.

Tengo que parar con esta locura, tengo que frenar yo sola, porque como dije siempre, este barquito de papel que dejaste hace un año, lo remo todas las mañanas y giro sobre mi propio eje: me mareo, espero, me recompongo y vuelvo a girar, y de tanto vomito ya no me quedan fuerzas. Mientras vos che, qué desconsiderado de tu parte, ni te enterás de lo que pasa de este lado del río, o esquivás mi remo para no seguír golpeándote, vaya uno a saber.

Nunca supe nada, nunca trataste de aclarar mi mente, entonces ¿por qué sigo acá en el estúpido tablón? tal vez porque soy una utópica que cree en los sentimientos puros y duda de las realidades crudas, y ,del otro lado: vos, que hace mucho tiempo que no abrís tu ventana ni para tirarme un pedazo de pan, sos un cobarde, un asesino de almas... (sin, con intención, vaya uno a saber, el fin no justifica los medios.)

Nos veremos algún día Miguel, algún día en que mis ojos penetren tu ser en un sueño, y recuerdes lo maravilloso que fue ese momento.


Un beso.
 
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