Cuando faltan cronopios

Crónicas de ciertos amigos que llegué a conocer


lunes
  14 de agosto de 2007 .
El abandono, el vacío en el centro del pecho. Adentro el abismo, algo así como un susto permanente, inmóvil. Los ojos a media asta, pesados, con ganas de quedarse así, sin hacer nada.

Los ojos que no hacen nada y la panza que no se deja de quejar, que no se está quieta.

Esta vida. Con ires y venires, con días y noches; con la necesidad de estímulos, con el requerimiento constante del ser, de saberse siendo, y, a la par, la indescriptible gana de no ser, de estarse sin ser, de sólo ser presencia y perenne abandono, abismo irredento, siempre vacío.

Sobre un día en Zihuatanejo.

La representación teatral de los días se escurre sin vigor, como en un recurso de miles de veces ensayado. Y de pronto me ocurre: me percato de que en ciertos días el curso de los acontecimientos carece de la accidentalidad deseada, propuesta como un modo inevitable de ser. Hay días en que, pese a mi obstinación en contra de ello, pareciera depender enteramente de mí.

En esos días, la presión que siento sobre mis hombros es mayúscula, es de gigantes que me obligan a luchar contra ellos, es una aventura a la que me enfrento con la panza revuelta. En esos días en que el mundo se muestra prístino, simplemente, me aterro.

Pero hoy (dije hace ya varios ayeres) ya estoy más tranquilo, menos intensidad han en mi ansia, menos mundo por conquistar, más posibilidades para compartir. El mundo hoy es terso, es una sonrisa y un respirar de aire fresco. Esto es un día de campo.

Julio del 2006.

Comienzo

Recuerdo que así empezaba mis diarios, así empezaba la infinidad de días de los que dejé constancia en multitud de cuadernos. Ahora la cosa es menos desesperada, o quizá lo sea más, pero al menos no es tan fundamental. Comienzo, como he comenzado miles de veces, como comenzaré miles de veces más.

Así ha venido siendo la historia de los meses, de los años, así seguirá siendo: comenzar como una voluntad de principio, como un empuje que haga avanzar esta descomunal peripecia diarias, el lunes, siempre el lunes, el lunes de los Muros enemigos, de la primera lluvia del año, del primer día en que una abandona a la muerte, a esa mano del día a día, de la cotidianidad escrupulosa, del desánimo. En fin, que hoy también es lunes. 
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