Cuando faltan cronopios

El análisis no es nuevo, pero es muy atinado

2011-03-25T19:22:00.001-06:00

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Las Abejas: Los Zetas son producto de la contrainsurgencia en Chiapas
Hermann Bellinghausen

Periódico La Jornada
Jueves 24 de marzo de 2011, p. 18
Al conmemorar la masacre de Acteal en Chenalhó, Chiapas, la Sociedad Civil Las Abejas declaró este martes: “Todo México está viviendo masacres todos los días. En lugares como Ciudad Juárez y Sinaloa, se asesinan familias enteras, se queman sus casas, se amenaza a los sobrevivientes y el gobierno no hace nada, dice que son los narcotraficantes. Pero cuando matan a un agente de Estados Unidos, en una semana ya tienen a los presuntos responsables. Cuando es asesinada gente del pueblo, cuando matan a una mujer en las meras puertas del palacio de gobierno, cuando familias enteras son destruidas, el gobierno no hace nada”.

Recordando la ofensiva contrainsurgente que sufren hace cuatro lustros, los indígenas expresaron que “todo eso” ha seguido un plan de contrainsurgencia que militares mexicanos “aprendieron en las escuelas militares de Estados Unidos, y ahora sus perros bravos que entrenaron se les han salido del Ejército y siguen masacrando inocentes pero como el grupo de Los Zetas”.

Desde Acteal, Las Abejas apuntan: “Dice el gobierno que los que mueren son delincuentes o gente que por accidente iba pasando cuando fueron las balaceras, pero nosotros vemos que muchos han muerto por defender la vida frente a los proyectos de muerte y destrucción. Vemos que en Chiapas y en México hay matanza de gente inocente que está a favor de la paz, hay persecuciones para los líderes de diferentes organizaciones, encarcelaciones a los que piden justicia, paz y dignidad”.

Con estos hechos, abunda la organización tzotzil, “vemos que el gobierno tiene miedo al pueblo y quiere callar su voz. Al que defiende la vida lo matan; en cambio los que matan, los que organizan guerras y los que son delincuentes siguen libres o los liberan, como a los autores de la masacre de Acteal”. Culpables de estos hechos y las violaciones de los derechos humanos son los gobernantes “que no saben administrar la justicia”.

Mencionan como ejemplo de los que son perseguidos “por defender la vida” a sus compañeros adherentes a la otra campaña de San Sebastián Bachajón (Chilón), “que sufren represión, hostigamientos, criminalización de sus luchas y encarcelamiento injusto como consecuencia de la defensa de la Madre Tierra”. Ello pone en evidencia la estrategia contrainsurgente del gobierno “y la forma como se sigue ejercitando y aplicando” para “dominio de los pueblos y comunidades en resistencia”.

Las Abejas de Acteal sostuvieron: “Nunca desanimamos para conmemorar a nuestros padres y madres exigiendo la justicia a nuestros seres queridos masacrados en 1997. No olvidamos a este hecho tan cruel que cometieron los paramilitares organizados por el presidente Ernesto Zedillo, el gobernador Julio César Ruiz Ferro y el comandante de la zona militar, Mario Renán Castillo”. Su plan de contrainsurgencia se proyecta al presente, ahora con Los Zetas.

En su modo característico, Las Abejas, insisten: “Aunque los gobernantes en aquel año ya lo ven como historia, nosotros no podemos olvidar. Como pacifistas decimos que ‘la bala no mata, lo que sí mata es el olvido’ y es fundamental para nosotros mantener la memoria viva”.

Por su parte, el Consejo Autónomo Regional de la Zona Costa de Chiapas, también de la otra campaña, denunció: “Estas semanas hemos estado viviendo rodeados de gobiernos, fiscales, procuradores, policías, falsos abogados, servicios de inteligencia hasta tal punto que el paisaje no era paisaje si no estaban presentes”. Reconoció que el Centro de Derechos Humanos Digna Ochoa “ha tenido un papel de intermediación”, y no obstante, sus miembros son perseguidos por la justicia.

“No tenemos ningún compromiso con el gobierno, sólo demandas y exigencias. No hemos firmado ningún pacto de gober- nabilidad, porque la gobernabilidad sólo se da cuando existe justicia social y estamos muy lejos de esa realidad. Queremos decirle al gobierno que no habrá ninguna mesa de trabajo, dialogo o plática, porque no creemos en sus palabras llenas de mentiras, no habrá nadie que hable en nombre del Consejo Autónomo, seguiremos exigiendo las demandas de las comunidades por escrito y movilizándonos si estas no se cumplen”, precisó el consejo.

Para poder encontrarlo después:

2011-01-17T12:28:00.001-06:00

"EPÍLOGO DE UNA DESAPARICIÓN

Primera de tres.

Los clásicos no establecieron ningún principio que prohibiera matar, fueron los más compasivos de todos los hombres, pero veían ante sí enemigos de la humanidad que no era posible vencer mediante el convencimiento. Todo el afán de los clásicos estuvo dirigido a la creación de circunstancias en las que el matar ya no sea provechoso para nadie. Lucharon contra la violencia que abusa y contra la violencia que impide el movimiento. No vacilaron en oponer violencia a la violencia.
Bertolt Brecht

En México vivimos inmersos en un clima de creciente violencia destructiva que las mafias del gobierno permiten y fomentan, porque sólo así pueden ocultar la sistemática represión, tratar de controlar el descontento social e impedir, por el momento, que se generalice la lucha popular. Las formas de la violencia son cada vez más crueles y abominables; el conflicto no sólo ha dejado decenas de miles de personas muertas, sino terror e incertidumbre entre los vivos. La distancia entre el discurso de gobierno y las prácticas corruptas que lo caracterizan son una clara muestra de que los más altos funcionarios y las instituciones del Estado mexicano están coludidos con el crimen contra quien dicen estar luchando.

Esta contradicción inicial desata una cadena ininterrumpida de mentiras difundidas ampliamente por los medios de comunicación con los que están coludidos; esta difusión forma parte de la violencia cultural que promueve, legitima y justifica la violencia directa que el gobierno sostiene, así como de la violencia del hambre, del desempleo, de la migración, de la delincuencia infantil y juvenil, de la trata de blancas. En fin, de esa violencia silenciosa que obliga a gritar ¡Ya Basta!

Vemos día a día la impunidad militar, los levantones policiales para entregar víctimas al narco y la convivencia evidente entre presidente de la república, gobernadores, senadores, diputados, jueces, generales y jefes policiacos con los grandes capos, incluso, es posible afirmar que la alta burocracia y los sectores reaccionarios de la clase política, son quienes forman parte de las mafias más criminales en nuestro país. La guerra que el gobierno dice sostener en aras de la paz, no combate la raíz del problema ni a los verdaderos delincuentes, los de cuello blanco, que con base en fobaproas, rescates empresariales, privatizaciones (concesiones de carreteras, contratos secretos del petróleo, de fibra óptica y otros recursos naturales) se enriquecen y adquieren la facultad de poner y quitar gobiernos.

Sin embargo la violencia más sofisticada, la que a diario nos golpea y quizá la que menos reconocemos como violencia, es la que parece no venir de ninguna persona; es la violencia estructural invisible presentada siempre como "estragos", "golpes" o crisis internacionales que parecen nunca terminar para Nosotros pueblo y que nos son presentadas como avances. El duopolio televisivo y los gobernantes quieren que creamos en los avances y en la modernidad mientras hay más despidos, menos oportunidades de encontrar empleos productivos y un salario que cada día vale menos. Esa modernidad no es con la que soñamos ni la que queremos heredar a nuestros hijos.

La pobreza, para muchos la miseria, es una constante amenaza de muerte y es mucho más poderosa que todos los grupos de sicarios juntos; la vida es reducida a su condición de supervivencia sin ninguna posibilidad de un desarrollo auténticamente humano. Estas condiciones acercan a millones de personas más a la muerte que a la vida y frente a este peligro (del que Ellos, los grupos privilegiados, se benefician funcionalizando la pobreza al máximo) no se encontrarán soluciones concretas a menos que lo hagamos Nosotros.

Así, la violencia visible-directa, la invisible-estructural (de la que parece no haber ningún responsable) y la cultural, son promovidas y sustentadas por los gobiernos; éstos, no son la representación política de todos los mexicanos, sino quienes velan por los intereses de una restringida porción de la población, que privilegian especialmente a un restringido número de familias que encabezan el control del poder, la clase privilegiada, que se hace carne y hueso en un entramado altamente sofisticado y eficiente de grupos y personajes clave, que con una planeación meticulosa y una larga carrera, se siguen colocando en posiciones estratégicas para continuar beneficiándose a costa de todo un país. El gobierno es mafioso porque protege los intereses de los grandes ricos, de los dueños de todo, de los que saquean nuestros recursos naturales y trafican con todo desde personas hasta armas, drogas e influencias. Es un gobierno que sirve a las mafias aliadas al capital trasnacional, también mafioso.

Desde allí operan por dentro y por fuera de la ley grandes intereses económicos y políticos, en un entramado múltiple de lazos familiares, de compadrazgo, de arreglos de conveniencia, secretos, pactos, complicidades, bendecidos por la cúpula de poder de la Iglesia católica y una certeza que los identifica: pertenecer a un grupo definido al que son leales, conscientes de ser Ellos quienes tienen el poder y la riqueza repartida entre sus manos.

Para Nosotros la violencia (la visible y la aparentemente invisible) se traduce en un constante peligro de muerte, debido por un lado, a la intensificación de los conflictos que el saqueo mafioso genera para obtener mayores ganancias, y por otro de manera cotidiana por las condiciones de pobreza y miseria que reduce la vida a una lucha por la supervivencia y al andar diario por un estrecho pasillo de 60 pesos por familia; se vive al día y no hay posibilidad de progreso. Vivimos en amenaza de muerte al tener acceso restringido a la alimentación, a la salud, a los servicios, a los derechos y a conocer la justicia. Como así son las cosas, nos toca perder y como nos habíamos resignado, dejamos de sentir la violencia de no poder vivir bien. En ese sentido también Nosotros volvimos "normal" la violencia; violento no es solo lo que muestran los muertos, violento es también lo que ocultamos los vivos.

La sociedad mexicana, como podemos ver, está divida en dos: Ellos y Nosotros, Ellos ricos y Nosotros pobres, cuyos mundos y realidades son totalmente opuestos pero existen y se desarrollan al mismo tiempo; es la historia que Ellos difunden como la evolución de un solo proyecto al que discursivamente pertenecemos por igual y al mismo nivel todos los mexicanos. Ellos aplauden los discursos del gobierno en los que se alude al avance y bienestar en México, pues los confirman en su nivel de vida que constantemente mejora (mejor alimentación, vestido, educación, salud, bienes muebles e inmuebles, lujos, vacaciones y descanso, etc.); sólo en su cerrado círculo el progreso es realidad.

Ellos acumulan riqueza por todos los medios, unos por la vía legal-permisible y otros de forma ilegal-criminal; ambos son lo mismo, pues siempre tienen la posibilidad (al ser Ellos quienes legislan) de transformar lo ilegal en ley y viceversa; en realidad no son extrañas las revelaciones de que la mayoría de las veces quienes viven para acumular riqueza no distinguen en sus círculos entre quienes respetan las leyes y entre quienes no lo hacen. Lo que pasa es que unos ocupan cargos dentro de las instituciones del Estado y pueden, desde dentro, operar en su favor y ser muy legales. Los intereses políticos y económicos son dos frentes de una misma estrategia que viene fundida y defendida por la violencia. El gobierno mexicano se sostiene con el uso legal e ilegal de la violencia directa e indirecta, estructural y cultural, que lo construyen como salvaguarda de una suerte de "demonio" engendrada por sí mismo.

Quienes encabezan al Estado sostienen discursivamente que procuran alcanzar la paz perpetua y el bienestar en un futuro (que nunca llegará de ese modo), y por tal fin justifican su propio ejercicio de la violencia destructiva. Esta utopía de la paz estatal, construye el argumento de legitimidad de la muerte en el presente. El peligro de muerte que Nosotros vivimos es producto del enfrentamiento de grupos de poder económico que luchan por el poder político. Su manera de actuar dentro del aparato estatal despersonaliza decisiones que repercuten en la vida de personas concretas; la decisión burocrática agranda la distancia entre el funcionario y la gente de a pie, manejando públicamente la ficción de que hacen política con base en el bien común, aunque la comunidad esté excluida, en todos los sentidos, de dicha actividad.

Que el mundo de la política siempre sinónimo de corrupción e injusticia es una afirmación común que sintetiza el sentir generalizado y que la estructura estatal y sus funcionarios se encargan día a día de renovar; sin embargo la actividad política debe construirse con otro sentido, considerándola como la capacidad de todos para decidir de manera real y directa sobre los asuntos de la vida en sociedad, así como de fundar y de alterar la legalidad que rige la convivencia humana en pos del bienestar colectivo; la socialidad no debe existir para someter de una vez y para siempre, sino constituirse como la organización a la que se le puede dar forma a través de las decisiones de todos los integrantes. La organización, la instrucción y la disciplina son armas eficaces y hasta ahora son Ellos los que han sabido aprovecharlas. ¿Qué es lo que hace que siendo Ellos tan pocos, puedan someter a tantos Nosotros? Una de las respuestas más certeras es el uso exclusivo que Ellos hacen de la fuerza del Estado; sin embargo, que Ellos sean los que poseen el monopolio total y definitivo del uso de la violencia y la ejerzan solo cuando es justo y necesario en aras del bien para todos es una mentira que nos hemos propuesto derrumbar.

Por paradójico que parezca, la historia de la humanidad demuestra que, para generar las condiciones humanas de existencia, se necesita en ciertos momentos ejercer la violencia como una adecuación social que hace permisible terminar con ciertas formas de vida para generar otras. La violencia destructiva, como la que ejerce el gobierno, sólo concibe destruir sin construir algo superior y distinto que constituya verdaderamente un estado mejor de vida y no sólo para unos pocos. La violencia es constructiva cuando es rebeldía frente a la amenaza de muerte, cuando enfrenta a la muerte personificada por quienes nos someten a la miseria. La violencia, al tener rostro de muerte, nos es presentada como injustificable, sobre todo si atenta contra el poder establecido.

El discurso gubernamental la repudia e invita a preservar el orden, o protestar dentro de los marcos institucionales que no operan de acuerdo al fin para el que fueron creados, como un recurso que le queda para seguir operando bajo la cara de la legalidad y la democracia, presentándose como el resultado histórico de las luchas del pasado. Así, lo violento es presentado como lo anti-estatal; la única política permitida es la actividad esencialmente no-política, acompañada de la resignación. La violencia cultural es la más sofisticada porque guarda al Estado bajo un marco de aceptabilidad y muestra a los enemigos de quienes lo comandan, o sea, a los que luchan contra el mal gobierno, como enemigos de toda la sociedad.

Pero ¿este gobierno mafioso es el único viable en nuestro país? Sabemos que no, otro México es posible y lo tenemos que construir Nosotros los de abajo, desde las organizaciones obreras, campesinas, ecologistas, de colonos, de víctimas de la delincuencia y crímenes del ejército y policías. Nos toca a nosotros, al pueblo mexicano organizado de diferentes formas y recurriendo a todos los medios, armados y no armados, ir construyendo con nuestra rebeldía organizada, un nuevo México en el que todos podamos ser y vivir con dignidad.

El ejercicio de la violencia es para Nosotros un recurso ineludible, pero necesita de un proyecto en el que su uso sea solamente un medio necesario; el proyecto no puede reducirse a destruir otro. Nuestro proyecto es recuperar lo que la vileza de los poderosos nos arrebata, y es nuestra condición humana; nuestro proyecto es de rehumanización de todos los que no formamos parte de su selecto círculo, a diferencia de Ellos que sólo buscan su propio beneficio. Pensar y hacer política pasa por evaluar las condiciones de existencia, nuestras relaciones sociales e inter-personales, transformarlas en cada acto y hacerse cargo de la vida pública. El Estado construye toda disidencia como el enemigo exterminable, todo en el mismo cajón de la criminalidad, y con ello impide que se desarrollen formas organizativas que resuelvan nuestras necesidades y satisfagan nuestras expectativas y legítimas demandas. Hay un punto en el que no se puede hacer nada y las reglas del juego, a las que Ellos mismos no se atienen, nos son aplicadas con toda la violencia estatal-destructiva. La existencia de Ellos como minoría poderosa y dominante y sus formas de operar persistirán sólo en la medida en que Nosotros lo hagamos aceptable.

Fraternalmente:
RED POR LA TRANSFORMACIÓN GLOBAL
¡CONTRA LA INJUSTICIA Y LA IMPUNIDAD, NI PERDON NI OLVIDO!
Invierno de 2010.

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Segunda de tres.

Los poderosos llaman ley a su propia violencia y crimen a la de los oprimidos… por eso, los oprimidos debemos luchar por el establecimiento de una nueva ley frente a los crímenes de los poderosos, por todos los medios, incluida la violencia…

En México coexisten dos países distintos. Uno es habitado por menos del 10% de la población; son Ellos quienes participan en la política y aplauden los discursos del gobierno de progreso y bienestar porque los viven; es la empresa dirigida y sostenida por quienes poseen y gozan de la mayor parte de la riqueza del país. En contraste el otro México es habitado por más del 90% de la población; y aunque somos la gran mayoría no tenemos ningún peso en las decisiones políticas y económicas.

¿Es posible conocer a los individuos que decidieron el destino de un país entero? El proyecto neoliberal en México se concretó gracias a la actuación de diversos personajes en acuerdo y complicidad. En la figura de Carlos Salinas de Gortari se identifica más claramente el inicio de esta etapa destructiva, cruzando varios intereses y procesos; es un actor principal y es miembro de los círculos más restringidos del control de poder de ese entramado mafioso. Salinas impuso transformaciones (diseñadas desde la cúspide del poder capitalista) en sintonía con Estados Unidos, que no ha abandonado su histórica política intervencionista, apoyado por la elite empresarial y política mexicana de su partido (PRI) y algunos importantes aliados políticos; ha permanecido tras bambalinas desde que dejó la presidencia. De sus más preciados aliados podemos señalar como principal cómplice a un miembro destacado del partido de la oposición leal (PAN), Diego Fernández de Cevallos Ramos, un cacique panista inmensamente rico gracias a su triple carácter de funcionario del estado, empresario y abogado de demandas en contra del erario público.

El Jefe Diego es otro nudo por donde atraviesan múltiples historias turbias. Ahora conocemos de cierto los modos de los trabajos y oficios con los que se maneja, las personas con las que trata y algunas de las que han sido sus más logradas empresas. Con nada que ocultar la mafia ha sido enumerada en las cartas elaboradas y dirigidas por el propio Diego a sus benefactores, reclamándoles apoyo económico en correspondencia a su lealtad y a sus servicios: Carlos Salinas de Gortari, Carlos Slim, Roberto Hernández, Alfredo Harp, Alberto Bailleres, Claudio X González, Lorenzo Servitje, Lorenzo Zambrano, Emilio Azcárraga Jean, Ricardo Salinas Pliego, Bernardo Quintana, Ignacio Loyola, Manlio Fabio Beltrones, Emilio Gamboa Patrón, Juan Sandoval Íñiguez, Onésimo Cepeda, Norberto Rivera Carrera, Roberto Madrazo, Jorge Hank Ronh, Santiago Creel, Enrique Peña Nieto, Carlos Romero Dechamps, Elba Esther Gordillo, entre otros. Se establecen diversas relaciones entre empresarios, políticos, la Iglesia, el narcotráfico, las redes de crimen organizado, el ejército, los grupos paramilitares, las televisoras, etc. Estas relaciones están regidas por entendidos más allá de la legalidad, por dentro y fuera de toda apariencia de normatividad; son feudos de una maraña de poderes en pugna y con el control del país.

Diego Fernández de Cevallos acumula una larga pero poco honrosa carrera de impunidad y enriquecimiento. Por ejemplo, como amigo y abogado del millonario Alberto Bailleres (Presidente de Grupo Bal y dueño de El Palacio de Hierro y Seguros GNP), defendió a la empresa MetMex Peñoles contra las madres de más de 11,000 niños envenenados por la contaminación ocasionada por la fundidora en Torreón Coahuila. Ni las movilizaciones ni demandas penales de los afectados tuvieron éxito, pues la poderosa empresa estaba jurídicamente blindada contra las demandas populares gracias a las artes litigantes de su abogado a quien la justicia es lo que menos importa.

Uno de los principales logros de la historia de México, fue haber logrado la separación de la Iglesia católica y el Estado. Debe añadirse a los libros de texto que esa lucha culminó con una amable reconciliación cuyo mediador fue el mismo Diego Fernández de Cevallos en complicidad con los más altos mandos de la Iglesia y Carlos Salinas de Gortari. Ellos modificaron en 1992 los artículos constitucionales 3, 5, 24, 27 y 130 y en julio del mismo año se promulgó la Ley de Asociaciones Religiosas y de Culto Público, así como el restablecimiento de las relaciones diplomáticas entre el Estado mexicano y la Santa Sede, representando el inicio de una inédita etapa en la historia contemporánea de México, cuyas consecuencias políticas y sociales empiezan a perfilarse. Iglesia como aparato aliado de las elites y parte fundamental de éstas a través de la historia, además de fungir como vínculo con los pobres; es más bien un supra Estado, férreamente centralizado, feudal, totalitario y ultraconservador. A través del jefe Diego y Carlos Castillo Peraza del PAN, se selló un nuevo pacto entre la Iglesia y el Estado, dotándolas de permiso para acumular bienes materiales heredables, además de la facultad de intervenir en la educación. Para hacer oficial el reconocimiento, las Iglesias debieron solicitar su registro ante la Secretaría de Gobernación. No resulta sorpresivo que el primer registro, el oficio 001, sea de la Iglesia Apostólica Romana, cuya copia enmarcada con una agradecida dedicatoria (Para Diego Fernández de Cevallos. Con gratitud y cariño. G. Prigione) cuelga en el despacho de Diego Fernández de Cevallos. Esta ley sustituía a la de 1926, cuando Calles selló la separación Iglesia-Estado iniciada por Benito Juárez.

Ahora sabemos que la revelada relación entre los gobiernos mexicanos y el narcotráfico ha sido una constante. Lo que en un inicio fue un jugoso negocio controlado con acuerdos y cuotas pactadas se ha convertido en un mercado en disputa donde el gobierno no ha dejado de favorecer al ala que lo ha nutrido. Desde finales de los ochentas la diferencia entre el narco y el Estado comenzó a desdibujarse y no se sabía quién era quién. Raúl Salinas bajo el consentimiento de su hermano Carlos, Mario Arturo Acosta Chaparro, Francisco Quiroz Hermosillo, Nazar Haro, Juan Sandoval Íñiguez, Rubén Figueroa (padre e hijo), Diódoro Carrasco, Ulises Ruiz, Mario Marín, Jorge Tello Peón, Genaro García Luna, por mencionar a algunos de sus principales actores, han sido contacto y beneficiarios, y no podía faltar Diego Fernández de Cevallos. Su relación con la muerte del Señor de los Cielos (desmentida por García Calderoni) y haber recibido algunos millones de dólares procedentes del narco, parecen asuntos menores en comparación con la estrecha relación del gobierno y el desarrollo y consolidación del narcotráfico en México. México vive el contexto más violento desde la Revolución mexicana, como consecuencia del proyecto Irán-contra, impulsado por el gobierno de los Estados Unidos desde la década de los ochenta, por medio del cual permitió el tráfico de drogas de Latinoamérica a la Unión Americana, pactando con personajes de la talla de Pablo Escobar, Caro Quintero y el propio Señor de los Cielos, a cambio de recursos para combatir los movimientos insurgentes en Centroamérica. El gobierno de Estados Unidos fomentó la actividad del narco, sin importar las implicaciones que esta actividad tenía en los lugares donde se promovía (sobre todo Colombia y México) a cambio de exterminar a la disidencia política; la herencia que nos queda del Irán-contra es el inmenso poder económico y de combate que acumularon los carteles del narcotráfico en nuestros países. México fue cómplice de dicho plan, y ahora todos Nosotros pagamos las consecuencias del crecimiento del narcotráfico a niveles que ni el Estado puede controlar, además de la falsa guerra emprendida, pues es absurdo luchar contra quien uno mismo ha creado.

A través de esta compleja y poderosa mafia, Diego Fernández de Cevallos fue pieza central para concretar el cambio de México a un Estado mínimo (sin responsabilidades sociales y de economía abierta, privatización y apertura comercial a capitales trasnacionales), además de diversos cambios de legislación que implicaron quiebres históricos para México. Desde la legitimación del fraude realizado contra Cuauhtémoc Cárdenas, la venta de las empresas paraestatales, la privatización de la banca mexicana, la firma del Tratado de Libre Comercio con América del Norte, hasta el reconocimiento jurídico de la Iglesia católica (dando vuelta atrás a más de 100 años de lucha por la separación de la Iglesia y el Estado) y la reforma al artículo 27 de la Constitución (considerado como el máximo triunfo de la Revolución de 1910), aniquilando no una forma de producción económica (los ejidos) sino la base de la identidad de muchas culturas; conocemos a los responsables directos de la actual realidad mexicana.

Estas personas, fieles a una lógica que niega de facto el derecho a la vida digna de la mayor parte de la población mexicana, han prostituido los bienes y recursos de la nación, se han servido de ella, la han disfrazado, mutilado y traicionaron su historia… a cambio, se hincharon de poder político y económico. Es alta traición llevar adelante todas estas operaciones e igualmente grave legalizar su operación garantizando su impunidad al armarse una propia justicia; ni siquiera en su lógica son inocentes. Han tenido la osadía de abanderar y operar un proyecto anti-patriótico que renuncia a honrar la memoria histórica y que confina a la gente a la miseria como forma general de la existencia.

El país se desmorona ante sus ojos atónitos que no dan crédito a lo que ven; se deshace por causa suya sin que discursos y fanfarrias mediáticas puedan convencernos de que vamos con rumbo cierto a la solución de los múltiples problemas que históricamente persisten en el país; la nación se desangra a borbollones y no desean admitir que ellos y solamente Ellos, han saciado su hambre de riqueza desmedida y poder político inconmensurable a costa de una patria exangüe y anémica.

Más de 30,000 muertos sin contar a aquellos que deambulan en el anonimato; más de 200, 000 encarcelados por haber encontrado como opción de vida la delincuencia; casi 8 millones de jóvenes desocupados que bien podrían alimentar los grupos delincuenciales, de esquiroles o la drogodependencia. La pérdida progresiva de visión de futuro y de perspectiva para los jóvenes que miran como opción de vida el enriquecimiento rápido a través de su inserción dentro del mágico mundo de la cultura de las televisoras o dentro de las huestes del narcotráfico. La extinción de fuerzas de trabajo para defender los intereses de Ellos, a través de la privatización de empresas y recursos del país; la pauperización de condiciones de trabajo y de salarios para mantener fuentes de empleo. La militarización del país, la criminalización de la disidencia política, la paramilitarización de las policías, la extinción de los derechos humanos bajo argucias legales y extralegales, entre éstas la impunidad de los militares bajo el concepto de fuero militar, el incumplimiento de las garantías individuales plasmadas en la Constitución para dar paso a la inconstitucional figura del arraigo.

Este es un fragmento del México que han dejado como saldo para nosotros una larga dictadura, la seudo-transición y las complicidades partidistas. Si recortamos nuestra descripción a los últimos 25 años… ¡qué curioso! encontramos a los mismos delincuentes que habíamos denunciado antes y entre ellos a Diego Fernández de Cevallos.

Estos delincuentes de cuello blanco han saqueado a la Patria, han organizado sus grupos y acciones para poder gozar del poder y enriquecerse de manera prepotente bajo el manto de su protección. Han aprovechado sus estancias en los órganos estatales y se han servido de ello para obtener ilegal e ilegítimamente beneficios económicos, políticos e ideológicos para ser Ellos y solamente Ellos los únicos y eternos beneficiarios.
Aseguran el nombramiento de Secretarios de Estado, de Seguridad Pública, Procuradores Generales de la República, Gobernadores y Presidentes municipales de algunas entidades, Senadores, Diputados, Asambleístas y diversos cargos de elección popular para posicionarse política y económicamente. Negocian y pactan reconocimientos y prebendas para asegurar su lugar en el poder político y económico. Defienden fraudes políticos, económicos y jurídicos y los apoyan económica, ideológica y políticamente; sin menospreciar las jurídicas y judiciales. Hasta parece un retrato hablado. La impunidad les cubre a lo largo de su vida como aureola de santidad. Niegan para sí mismos que el pueblo, las organizaciones de que disponen y sus redes de acción no los alcanzarán con su brazo de justicia y legitimidad; sin embargo esto no es así.

Ellos se manejan de acuerdo a principios y valores que en la práctica niegan la posibilidad de vida plena para Nosotros. Han gozado de la posibilidad de ejercer la violencia de manera legal e ilegal, visible e invisible no sólo contra las expresiones armadas organizadas sino en escarmientos contra cualquier demostración de hartazgo e insubordinación social. Estos principios y valores son reproducidos todos los días por individuos con poder local (en las colonias, en los municipios, en pueblos y ranchos) que de manera miserable maltratan y menosprecian a la gente aprovechando la constante de la pobreza. La transformación de todo esto pasa por erradicar estas conductas que encuentran en el provecho del ejercicio impune del poder económico, político, religioso, etc. su hábitat para garantizar sus privilegios a costa de los demás.

No se les están imputando responsabilidades abstractas sino crímenes concretos, hay actos solapados y manejos que aun dentro de su propio estado de derecho son injustificables; el crimen es su práctica y el cinismo su estampa. Nosotros, construyendo poder popular, nuevas formas de justicia y sanciones podremos mostrar que nadie, ni siquiera Ellos permanecerán impunes.

Fraternalmente:
RED POR LA TRANSFORMACIÓN GLOBAL
¡CONTRA LA INJUSTICIA Y LA IMPUNIDAD, NI PERDON NI OLVIDO!
Invierno de 2010.

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Tercera de tres.

La soberanía nacional reside esencial y originariamente en el pueblo. Todo poder público dimana del pueblo y se instituye para beneficio de éste. El pueblo tiene en todo tiempo el inalienable derecho de alterar o modificar la forma de su gobierno.

Artículo 39 constitucional

A estas horas

ay, amigos míos, artesanos,
pintores, astrónomos, marineros,
estamos despiertos. Es trabajo
nuestro el de arreglar algunas cosas.

Diego Fernández de Cevallos parecía intocable hasta aquella noche en que su pasado oscuro lo alcanzó. Y, muy a su pesar, tuvo que responder de algunos de sus actos y verse en el espejo de nuestra mirada… espejo que al hacerlo prisionero reflejó su hechura de corrupto, prepotente y voraz expropiador, demostrando un hecho fundamental: siempre que como pueblo nos atrevamos a luchar contra la injusticia, no habrá felonía que quede impune.

Diego Fernández de Cevallos Ramos (DFCR) es uno de los políticos que mayor responsabilidad tienen en el sostenido proceso de hecatombe económica, política y social que la elite dominante ha impuesto y desplegado en nuestro país de 1982 a la fecha, por medio de un entramado mafioso que opera dentro y fuera de las instituciones estatales; este proceso depredador vino a profundizar, bajo la criminal bandera neoliberal, las de por sí deterioradas condiciones de vida de los hombres y mujeres que viven en México, generando la mayor contrarreforma y el mayor retroceso histórico en nuestro país en lo que a bienestar social se refiere.

DFCR es uno de los políticos que más se ha caracterizado por el abuso del poder, el tráfico de influencias y el enriquecimiento a costa del erario y de los bienes de la nación, legislando en pro de los grandes monopolios (financieros, de comunicaciones, alimentos, construcción, transportes, etc.) asesorando a las mafias del poder y litigando a favor de los grandes capos del narcotráfico. Es uno de los principales cómplices y operadores del fraudulento proceso electoral que se ha perpetrado sistemáticamente en nuestro país, desde el ocultamiento del fraude que impuso en 1988 a Carlos Salinas de Gortari en la presidencia mediante la quema de boletas electorales hasta la organización del fraude que en 2006 impuso a Felipe Calderón Hinojosa. Es uno de los principales encubridores de los responsables de la guerra sucia y contrainsurgente desplegada por el régimen priista y ahora por el PAN contra los movimientos sociales, armados o no, convirtiéndose en uno más de los cómplices de la existencia de incontables perseguidos, torturados, asesinados, presos y desaparecidos por motivos políticos. Es un responsable directo de la inserción subordinada de México al bloque de países capitaneados en nuestro continente por el imperialismo estadounidense y, en consecuencia, del desmantelamiento industrial, la ruina del campo, la masiva migración, de la pauperización de la vida en general y el saqueo de nuestros recursos.

En breve, Diego Fernández de Cevallos Ramos es un operador de la oligarquía neoliberal y de la ultraderecha fundamentalista, un traficante de influencias, un mercenario de los juzgados, un legislador a sueldo, un rentista de la crisis y un defensor de los grandes capos de la droga. Por ello su aprehensión fue una actividad pensada y realizada como un acto de desagravio.

Tomarlo prisionero, exhibirlo y obligarlo a devolver una milésima de lo robado constituyó además un golpe político a la plutocracia y a sus instituciones; una demostración de la voluntad de lucha y de la capacidad operativa de los descalzonados, como él nos denomina; una demostración de que nadie, por poderoso que sea, puede ser intocable; una demostración de que con unidad de acción se puede doblegar la voluntad del enemigo y combatir la impunidad.

Pocas veces se había percibido el miedo, la confusión y el enojo que una imagen puede generar en la poderosa elite gobernante, como lo hizo la primera foto del jefe Diego cautivo que empezó a circular en internet, y que los medios de comunicación se vieron obligados a difundir. En ella se le pudo observar no con la prepotencia ni el cinismo de los que ha hecho gala el trasnochado encomendero a lo largo de su vida personal y política, sino en la total indefensión, casi parecida a la que vivimos y a la que hemos sido sometidos la mayoría de mexicanos, sólo que con una notable diferencia: A Diego le fue respetada su integridad física sin el desprecio que por la vida humana demuestra el poder con Nosotros.

Con base en los resultados de este acto, consideramos necesario compartir la convicción de que si quienes somos pueblo logramos organizarnos en una sola voluntad política nacional, en una colosal fuerza social organizada, podremos hacer frente común a la injusticia y a la impunidad, a fin de derrotar a nuestros opresores y acordar la organización de una sociedad verdaderamente humanizada. Y pese a tener innumerables imputaciones en su contra y de que miles de ciudadanos exigen su legítima ejecución, conscientes estamos de que la verdadera solución a la crisis que vive el país no está en liquidarlo, sino en la capacidad del pueblo para organizarse y retomar las riendas de su propio destino, recurriendo a todos los medios a su alcance.

Como parte del pueblo organizado decidimos realizar una tarea, la responsabilidad es nuestra. Creemos firmemente que reapropiarse del uso constructivo de la violencia es legítimo y hemos actuado en consecuencia.

Esta tarea es parte de un proyecto más grande e importante: participar en la construcción del poder popular para transformar este país transnacionalizado en una verdadera patria digna, libre y nuestra. ¿O es mucho soñar con que las riquezas de México sean para la mayoría de los mexicanos? ¿Es ambicioso soñar con un país productivo que pueda dar trabajo y remuneración digna a sus hijos? ¿Es un sueño guajiro pensar que somos los 90 millones de pobres quienes debemos tener la posibilidad real de tomar las decisiones importantes en el modelo económico, político y cultural que deseamos? ¿Es mucho pedir un México para todos los mexicanos?

Fraternalmente:
RED POR LA TRANSFORMACIÓN GLOBAL
¡CONTRA LA INJUSTICIA Y LA IMPUNIDAD, NI PERDON NI OLVIDO!
Invierno de 2010.

Las normales rurales en el centenario de la Revolución

2010-08-16T19:50:00.001-05:00

por Tanalís Padilla

Apartir de los años 60 del siglo pasado, desde los círculos oficiales, las normales rurales han sido calificadas una y otra vez como centros radicales. Nidos de comunistas”, “kínderes bolcheviques”, “semilleros de guerrilleros”, son algunos de los epítetos con los que se ha forjado la leyenda negra en torno a estas instituciones. A partir de esta caracterización se han justificado continuos ataques a escuelas que en su inicios fueron el eje central de la política educativa revolucionaria. En este año, que con tanto fervor se pretende celebrar el centenario de la Revolución, haría bien recordar algunos de sus principios.

Las normales rurales provienen del proyecto cardenista, que en su seno contenía importantes reformas sociales. Para el campo, la principal fue el reparto agrario, pero muy vinculado a ella estaba el acceso a la educación, ya que presentaba una posibilidad de abandonar la eterna condición de pobreza del campesino. Más aún, hacer de la escuela un derecho y no un privilegio al que sólo tiene acceso el grupo adinerado, representó un marcado contraste con el régimen porfirista.

Los arquitectos de la educación rural enfatizaban el deber que tenían los maestros rurales de ser líderes en las comunidades. De allí debían promover valores cívicos y combatir el poder del hacendado y del clero. La política educativa oficial proponía un análisis de clase para entender la desigualdad. Desde este contexto, la injusticia no era un estado natural, ni la voluntad de Dios, sino resultado de la apropiación por unos cuantos de lo que debía de ser de todos. No sorprende que tanto los terratenientes como la Iglesia se hayan opuesto a la educación revolucionaria.

Desde esta lógica, la política educativa dio a alumnos y maestros herramientas para oponerse a la injusticia. No sólo su propia experiencia como hijos de campesinos hacía evidente la gran disparidad en la distribución de recursos, sino que llegar a una escuela y verse rodeados de compañeros que provenían de las mismas condiciones alentaba un proceso colectivo y una voluntad de oponerse a viejas –y nuevas– estructuras de explotación. De allí esa particular sensibilidad de los normalistas rurales hacia la injusticia.

Esta sensibilidad los ha llevado a lo largo de los años a participar en todo tipo de luchas sociales. Estudiantes y maestros de las normales rurales han sido indispensables defensores del patrimonio revolucionario. Asimismo, han participado en la defensa de sus propias escuelas, luchas sindicales independientes, invasiones de tierras y movilizaciones en contra del constante desmantelamiento de las conquistas sociales plasmadas en la Constitución de 1917. El que sus causas o métodos parezcan radicales es un indicio de la magnitud de la agresión que sufren. Como lo expresó en 1966 una proclama de la Federación de Estudiantes Campesinos Socialistas de México, organización que agrupa a los alumnos de las normales rurales: “Siempre los oímos [a los gobernantes] hablando en defensa del ‘régimen de derecho’, de la legalidad de los procedimientos, y siempre condenan a los que reclaman y ejercen un derecho” (AGN-DFS 100-5-1-66, L17 H 290-291).

En 1969, una carta que protestaba por el cierre de 15 de las 29 normales rurales existentes entonces, declaraba ante la Secretaría de Educación Pública, “si ustedes mismos están siempre porque no haya analfabetas, que haya educación en México, ¡¿en qué forma?! si ahora quieren que desaparezca la única esperanza del campesino, que son las normales rurales” (SEP-Archivo, C-101; E-1341).

Mientras que los dramáticos casos del asalto al cuartel Madera donde participaron maestros de normales rurales, y la lucha guerrillera de Lucio Cabañas, egresado de la normal rural de Ayotzinapa, parecieran confirmar la reputación de estas instituciones como centros subversivos, la realidad es mucho más compleja. Como en otras instancias, la opción por las armas en estos casos se dio sólo después de una larga trayectoria de lucha pacífica en donde la respuesta gubernamental fue la mano dura.

La radicalidad de las normales rurales proviene del derecho que tienen los pobres a una educación gratuita. Si analizamos su proceso histórico vemos que no son ellas sino la política educativa oficial, la que se alejó de los ideales de la educación pública. Habría entonces más bien que preguntarse no sólo ¿por qué son radicales?, sino ¿qué significa esa radicalidad en el actual contexto mexicano?

Los orígenes de las normales rurales, su dinámica interna, los vínculos que se crearon con las comunidades agrarias, y sobre todo, las oportunidades que dan a jóvenes del campo, constituyen una agrupación de los valores más elementales que pretendieron dar forma al Estado revolucionario. No deja de ser una lamentable ironía el que en el centenario de la Revolución Mexicana esos ideales no tengan eco en la política oficial, y, por el contrario, que se les demonice desde la cúpula del sindicato de maestros.

El asalto a las normales rurales

2010-08-15T19:48:00.000-05:00

por Luis Hernández Navarro

A Elba Esther Gordillo no le gusta el normalismo, mucho menos las normales rurales. Apenas el pasado 5 de agosto, al participar en el seminario La nueva sociedad: una nueva educación y una nueva política, volvió a la carga contra ellas. “Hemos planteado muchas veces a las autoridades –dijo– que si se cierran algunas de las normales rurales va haber mucho alboroto de los jóvenes. No se olviden que las normales rurales han sido semilleros de guerrilleros, pero si no hacemos esto van a seguir con lo mismo.”

No hay en la historia profesional de Doña Perpetua razones de fondo para identificarse con el normalismo. A diferencia de la mayoría de los maestros de educación primaria pública del país, ella no estudió para ser profesora en una escuela Normal. En 1960 asistió a los cursos del Instituto Federal de Capacitación del Magisterio, una institución creada por el presidente Manuel Ávila Camacho para regularizar a maestros que impartían clases sin capacitación previa y sin título. Comenzó a trabajar en Ciudad Nezahualcóyotl sin haber conseguido el título, pero “sus protectores –cuentan Arturo Cano y Alberto Aguirre– pusieron como condición que terminara sus estudios”.

Afirmar, como hace Elba Esther, que “las normales rurales han sido semilleros de guerrilleros”, es una barbaridad sin fundamento. De la misma manera en la que de las filas de esas escuelas han salido disidentes políticos y sociales, también han egresado maestros que se han convertido en importantes políticos priístas, caciques, líderes sindicales charros (Carlos Jonguitud es egresado de la Normal Rural de Ozuluama) y funcionarios del sector educativo. La lista es muy larga. Cito, tan sólo, dos ejemplos: Enrique Olivares Santana y Liberato Montenegro.

Enrique Olivares Santana fue una figura clave de la política mexicana. Su biografía es emblemática de la trayectoria pública de la vieja guardia priísta. Nacido en 1920, masón, fue líder sindical y dirigente campesino, llegó a ser secretario de Gobernación entre 1979 y 1982, gobernador de Aguascalientes, presidente del Senado, secretario general del PRI, diputado local y federal y el primer embajador de México en el Vaticano. Estudió en la Normal Rural de San Marcos, Zacatecas.

Liberato Montenegro es un emblema del sindicalismo charro. Es el prototipo del cacique gremial. Aunque nació en Jalisco en 1938 es el hombre fuerte del magisterio nayarita, Diputado y senador tricolor, su imperio abarca de la más modesta escuela a parte de la clase política estatal. Él decide el destino de los maestros en su entidad. En los últimos 23 años ha impuesto al menos a 54 alcaldes electos y a 35 diputados locales, todos miembros del SNTE. Era casi un niño cuando ingresó al internado de la Escuela Normal Rural de Xalisco, en territorio nayarita, de donde fue dirigente de la Sociedad de Alumnos Emiliano Zapata. Se convirtió en presidente de la Federación de Estudiantes Campesinos Socialistas de México (FECSM).

Roberto Meza, antiguo dirigente de la disidencia magisterial de Hidalgo, ha explicado el proceso mediante el cual algunos normalistas rurales se vuelven dirigentes charros. “Los caciques –dice el maestro– por inercia social, mandaron a sus hijos a las normales rurales, donde estudiaban los hijos de quienes los cuestionaban en el campo. De allí salieron dirigentes sindicales con nexos familiares con los caciques. Otros como Manuel Sánchez Vite (ex dirigente del SNTE) y Onofre Hernández fueron más allá. Entraron de lleno a la estructura sindical y se convirtieron en caciques burocráticos.”

Las declaraciones de la maestra contra las normales rurales no son novedosas. Forman parte de una leyenda negra alimentada desde el poder desde que, en julio de 1940, una veintena de ellas se fue a la huelga exigiendo mejor alimentación, reconstrucción de sus edificios escolares y dotación de material de estudios. A partir de ese momento comenzaron a recibir acusaciones de ser “semilleros de comunistas”. En 1950 el gobierno de Miguel Alemán anunció el cierre de algunos planteles y la reducción de los años de estudio, argumentando que las escuelas se habían convertido en “viveros de líderes” y que muchos estudiantes se cambiaban a la UNAM para seguir sus estudios. La respuesta de los jóvenes frenó a la medida.

Sin embargo, es cierto que estas instituciones educativas han sido una incubadora de organizadores sociales. José Santos Valdés, uno de los grandes héroes pedagógicos del país –ahora casi olvidado y ninguneado–, decía que los maestros rurales debían ser líderes de su comunidad. Así ha sido. De sus aulas han salido dirigentes populares comprometidos con la transformación social. La lista es muy grande: Lucio Cabañas; los profesores Rafael Martínez Valdivia y Miguel Quiñones Pedroza (fallecidos en el ataque al cuartel Madera el 23 de septiembre de 1965); Misael Núñez Acosta (asesinado en 1981 por pistoleros a sueldo del SNTE); también organizadores campesinos como Ramón Danzós Palomino, Álvaro López, Emilio García y Vicente Estrada.

Pero considerar ese compromiso como muestra de que las escuelas son “semilleros de guerrilleros” es un despropósito destinado a justificar la represión contra los muchachos y cerrar las instalaciones escolares críticas con Gordillo. Los egresados de esos centros educativos tienen una indudable vocación de enseñanza. Miles de maestros salidos de ellas dan clase en condiciones muy difíciles.

Entrevistado por la revista Contralínea, el Comité Central de la FECSM rechazó denuncias parecidas. “Son semilleros de buenas personas: críticas, analíticas y reflexivas –respondió–. Estas escuelas abren la mente de la gente, le muestra la injusticia que hay. La misión de los profesores rurales es enseñar a la gente cuáles son sus derechos.”

La acusación de Gordillo contra las normales rurales es parte del asalto contra ellas en marcha. Un asalto que busca desaparecer una de las experiencias pedagógicas más interesantes y ricas que se han vivido en el país.

Algunos datos

2010-04-11T15:21:00.000-05:00

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"A escala mundial, el número de los sacerdotes del mundo ha pasado de
420.971, en 1978, a 404.208, en 1997. En los últimos veinte años, se ha
experimentado una disminución de 16.763 unidades." 1 En los siguientes años, empero, se sumaron unos 4 mil sacerdotes. Los datos para Estados Unidos indican que, para 2009 había, 40 666 sacerdotes. 2

Si estas son las cifras oficiales de secerdotes católicos en el mundo, contrástese con los siguientes datos:

"La Iglesia católica en Estados Unidos ha gastado más de 2 mil 200 millones de dólares en indemnizaciones a 15 mil víctimas de abusos sexuales de cuatro mil sacerdotes y religiosos procesados." 3

Estaba sorprendido de estos últimos datos, pero ahora que leo que son 4, 000 sólo en Estados Unidos, cerca del 10% de los curas del país, me quedo simplemente estupefacto.

Un primer ensayo de respuesta

2010-04-08T15:43:00.002-05:00

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Me gustaría mucho retomar el discurso público. Pero ocurre que el público no está necesariamente interesado en mi vida privada. Me gustaría entrar en debates políticos, pero es momento de guardar silencio, de organizar en silencio. (Aunque sólo sea organizarse a uno mismo).

Tengo que decir, sin embargo, que muchas cosas me han ocurrido este último año. Muchas cosas que se apelotan en el corazón y en el estómago y que enturbian un poco la mirada. Son cosas que iluminan el camino, que animan, pero que obligan a oscurecer otros. Son decisiones que no pueden terminar de tomarse, o para emprenderse tienen que pasar por un proceso de luto. Vivo eso, una nueva vida y guardo silencio ante la muerte de la anterior. Es algo así como un rito de paso, creo. En todo caso, son días en que se requiere algo así como meditación trascendental para seguir el paso de los días.

En este contexto es difícil escribir algo que valga la pena, así que sólo comparto lo que he hecho y lo que sólo ayuda a difundir información.

José María Morelos y Pavón

2010-04-06T08:31:00.000-05:00

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Nació en Valladolid, hoy Morelia, en el año de 1765. Después de dedicarse a las labores del campo, con un gusto por las letras que se había desarrollado en forma autodidacta, Morelos ingresa en Morelia al Colegio de San Nicolás. Tenía 24 años cuando conoce a Don Miguel Hidalgo, que era el rector de esa institución. El “padre de la patria” representó, desde esos momentos, una figura de gran influencia sobre Morelos. En 1795 se gradúa como bachiller y unos tres años después se ordena como sacerdote. (Al igual que Hidalo, no respetó el voto de castidad y tuvo al menos 5 hijos).
Morelos trabajó en la zona caliente. En la zona colindante entre lo que hoy es el Estado de Michoacán y el estado que lleva su nombre, el Estado de Morelos, fue cura de pequeñas poblaciones. Hurecho, Carácuaro y Nocupétaro son algunas de las poblaciones en las que ofició. Morelos aprendió, además, en su estancia en tierra caliente los rudimentos del comercio y ayudó a las comunidades a vender los productos que producían, organizando una red de arrieros que transportaban los productos de las comunidades a la ciudad de Valladolid.
Cuando Hidalgo se levantó en armas contra el Imperio Español, Morelos se fue a entrevistar con él cuando pasaba por el hoy Estado de Michoacán. Hidalgo le encargó organizar la rebelión en la zona suroeste de la Nueva España y ahí comenzó y mantuvo la insurgencia, hasta la fecha de su muerte. Morelos, a diferencia de la experiencia de Hidalgo, no lideró masas. Morelos organizó un ejército bien articulado y se negó a sumar a él a grandes poblaciones que querían pelear con él.
Promovió, por el contrario, una estructura de abastecimiento que incluía el apoyo agrícola de cientos de comunidades que producirían lo necesario parra el mantenimiento de las fuerzas armadas. Morelos sentó las bases para una larga insurrección que, en efecto, tuvo una diversidad de etapas y que no logró consolidarse sino hasta 11 años después del alzamiento de Hidalgo.
Morelos, además, representa un mando militar que se subordina ante las autoridades civiles. Morelos siempre estuvo a la orden las autoridades que el propio movimiento fue estableciendo, primero con la Suprema Junta Nacional, que encabezaba Ignacio Rayón y después el Congreso que crearía la Constitución de Apatzingán, las primeras leyes del país.
José María Morelos fue además un estratega extraordinario que mantuvo en jaque a las autoridades imperiales a lo largo de más de tres años. Sus éxitos militares le permitieron tomar las ciudades de Acapulco, Tixtla, Izúcar y Taxco y resistir, de manera heroica el sitio que el general calleja le impuso en Cuautla. Morelos y sus fuerzas, completamente sitiados por las fuerzas militares enemigas resistieron 63 días y noches en 1812 hasta que, logrando romper el cerco y avanzar, al poco tiempo a tomar la ciudad de Oaxaca. Ese mismo año, el incansable Morelos escribió un documento en el cual presentaba a los diputados del Congreso de Apatzingán, lo que pensaba debían ser los lineamientos generales de la nueva república, de la República Mexicana. A este documento se le conoce como Los sentimientos de la nación. Ahí declara que América es libre e independiente de España y de toda otra nación, gobierno o monarquía”. Que en estas nuevas tierras todos son iguales, “que sólo se distinguirá a un americano de otro el vicio y la virtud”. Morelos luchó por la independencia de la Nueva España, pero también de toda América.
Morelos luchaba por la libertad y, lo que es más importante, por la igualdad. Se trataba de romper los lazos de servidumbre y esclavitud. En un mundo donde las diferencias sociales se marcaban desde las castas, desde el color de la piel, Morelos luchó por crear una nueva nación en la que sólo pudiera distinguirse a los hombres por sus virtudes y sus vicios, por lo que ellos mismos hacían y no porque pertenecieran a cuan o tal familia, por ser de tal color, por ser de tal casta.
Rodeado por sus más cercanos colaboradores, los Bravo, Galeana y su lugarteniente, Matamoros, a Morelos había que detenerlo o avanzar más rápido que él para poder protegerlo, pues su valentía y arrojo eran incontenibles. Al fragor de la batalla, sus aliados fueron menguando sus fuerzas y muriendo. Morelos quedó sólo en la batalla y fue aislado y atrapado. Después de degradarlo (de quitarle el derecho a oficiar misas), se le condenó a muerte. El 22 de diciembre de 1815 murió fusilado. La insurrección, sin embargo no se detuvo y fueron dos de los insurgentes más cercanos a Morelos quienes lograron promulgar finalmente la independencia de México: Guadalupe Victoria y Vicente Guerrero. La lucha de Morelos no sólo tuvo continuadores, sino que logró darle el carácter de igualdad e independencia a México. Eso hace de José María Morelos y Pavón uno de los más grandes mexicanos.

Miguel Hidalgo

2010-03-29T09:56:00.002-06:00

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Miguel Hidalgo y Costilla tenía 57 años cuando el 16 de septiembre de 1810 convocó a la independencia de México. Había nacido en 1753 en Corralejo, Guanajuato.

Iniciador de la revolución de la Independencia, el llamado “padre de la patria” había sido un teólogo reconocido y era un ávido lector. Habiéndose ordenado como sacerdote [en 1778], realizó estudios en el Seminario de San Nicolás en la ciudad de Valladolid, hoy Morelia, en el estado de Michoacán. En 1776 se convirtió en profesor de dicho instituto destacándose hasta convertirse en tesorero, vicerrector y, finalmente, en rector. Su ánimo inquieto lo llevó a dejar el trabajo académico y a convertirse en un cura de pueblo, primero en San Felipe Torres Mochas, en Guanajuato, y después en Dolores, Hidalgo. Ahí, se dedicó a promover pequeñas industrias familiares, promoviendo entre pobres e indígenas la producción de loza y la apicultura, el cultivo de viñedos y la cría de gusanos de seda.

Bajo el dominio del imperio español, las iniciativas de Hidalgo, como la del resto de los americanos, se veían impedidas por el creciente cobro de impuestos que el debilitado imperio pedía para mantenerse. America financiaba la opulencia española. Después de tres siglos de explotación, el descontento comenzaba a manifestarse. Miguel Hidalgo sólo prendió la mecha.

Ante las condiciones que enfrentaban los americanos, Miguel Hidalgo, junto con un grupo de militares y comerciantes de la región, planeó una revuelta que terminara con el dominio de los españoles sobre la Nueva España expulsara a los españoles de América y permitiera la independencia. El alzamiento se planeó para el mes de octubre, pero tuvo que adelantarse debido a que las autoridades españolas descubrieron el complot. Hidalgo, ya perseguido por el ejército realista, se dirigió a la multitud y los convocó a pelear por la libertad. Un pueblo con la voluntad que nace de años de la humillación, se alzó contra el opresor. Hidalgo proclamaba: “Haremos uso libre de las riquísimas producciones de nuestro país y a la vuelta de pocos años disfrutarán sus habitantes de todas las delicias de este vasto continente”.

Miguel Hidalgo era un políglota, pero además de saber latín, italiano y francés, hablaba otomí, náhuatl y tarasco, idiomas indígenas que le permitieron comunicarse con la población campesina que había sido humillada y explotada a lo largo de tres siglos. Les habló en su lengua y los convocó a pelear por un mundo sin esclavitud, sin opresión. Hidalgo fue el primero en proclamar la abolición de la esclavitud en tierras americanas y lo hizo cuando intentaba formar un gobierno que permitiera una nueva forma de organización política. Años después se le reclamará el haber encendido la voluntad de revancha.

El alzamiento inició en Dolores y rápidamente se dirigió a la ciudad de Guanajuato. En aquella ciudad tuvo lugar el acontecimiento más sangriento del levantamiento, una masacre que dejaría impresionados a todos, al gobierno español, a los criollos que pudieran albergar alguna simpatía por el movimiento y, sin duda, a miles de indígenas. Las fuerzas espontáneas y mal armadas que había intentado organizar Hidalgo atacaron la ciudad de Guanajuato. Los españoles y la gente rica, en general, se habían refugiado en una gran fortaleza, en la parte más alta del cerro: la alhóndiga de granaditas. Hasta ahí llegaron las fuerzas de Hidalgo y logrando entrar, matando a todo aquel que encontraron a su paso.

Hidalgo continuó su avance militar con rumbo a la capital del reino de la Nueva España y, a pocos kilómetros de ésta, una vez derrotadas las fuerzas realistas en el Monte de las cruces, el 30 de octubre de 1810, decidió dar marcha atrás en su avance y dirigir las tropas a la ciudad de Guadalajara. ¿Por qué no atacó la ciudad? ¿Por qué no atacó el centro neurálgico del imperio? ¿Por qué no realizó el ataque final? Quizá temió por la masacre que enfrentaría, por lo cruento de un nuevo enfrentamiento. Hidalgo miró a la ciudad y se retiró a una ciudad menos importante, dando tiempo a las fuerzas monárquicas españolas a reagruparse.

Perseguido hasta Chihuahua, Hidalgo fue finalmente derrotado y murió fusilado el 30 de julio de 1811. Su cabeza, junto con la de otros tres líderes del movimiento fue trasladada y puesta en una de las esquinas de la alhóndiga de Granaditas, donde se había cometido el asesinato de la población más acomodada de Guanajuato. Colgaron su cabeza como escarmiento y como amenaza, la colgaron en una jaula y ahí la dejaron, bajo la lluvia, bajo el sol, presenciando el paso del viento y las aves. Ahí permaneció hasta 1921, cuando finalmente se consumó la independencia de México. Poco más de diez meses duró el primer intento por independizar a México. Poco más de diez años estuvo la cabeza de Hidalgo esperando a que la bajaran.

III

2010-03-09T18:20:00.000-06:00

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No es que quiera recordarme lo patético que soy, sólo que de a ratos me veo bien el pie izquierdo, continúo mi recorrido visual por la pierna, me acomodo frente al espejo para continuar mi auscultación y, después de un rato, sólo puedo torcer el gesto y desaprobar sonoramente: Chaaale!

Después… nada, sólo el silencio y despertar, a media noche, en la sala de mi casa.

Dos

2010-02-26T12:00:00.000-06:00

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La vi a ella cuando se escurría por el teléfono. Se había detenido un instante en sus tareas diarios y (aunque estuviera muy clavado, como dijo poco después) había decidido hablarle. Marcó el teléfono. Algo sabía de esa voz que contestaba, algo de ese timble le hacía temblar los huesos. Hablaron del diario pasar de las horas, de los trabajos interminables, de las tareas pendientes. Recordó cada uno por su parte, en silencio, lo mucho que se habían estremecido. Se despidieron evitando la intimidad. Llevándose en el corazón un pétalo fresco, una tonada, una caricia en la frente.

Lo vi otra vez

2010-02-26T11:33:00.001-06:00

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Lo vi en la pantalla. Se me apareció de pronto. Había dejado la comunicación con una linda mujer de pies pequeños que insistía en decirme lo linda que era la mañana en que nació y, así, dando media vuelta, me encontré con su rostro. Dejó de beber hace ya más de un año. Dejó también las drogas y, en una consecuencia poco afortunada, dejó de ver a los amigos. Hoy, que la tristeza invade mi piel, puedo, tengo que decir que lo extraño.

Bueno..

2010-02-22T14:18:00.001-06:00

pues ya es momento de regresar a la escritura, no les parece?

El Jis nuestro de cada día...

2009-11-20T16:16:00.001-06:00

...

Transcribo fragmentos de la nota de Susana González

2009-11-08T15:02:00.002-06:00

:

Heriberto Félix Guerra, subsecretario para la Pequeña y Mediana Empresas de la SE, al presidir la última de las llamadas conferencias magistrales de la Semana Nacional Pyme, arengó a cientos de muchachos a que, literalmente, extendieran los brazos para volar y convertirse en “emprendedores”.

Deben de tener un sueño y tratar de cumplirlo, les dijo, y para ejemplificar quiénes lo han logrado metió en el mismo costal a Martin Luther King, Mahatma Ghandi y al presidente Felipe Calderón, al tiempo que quiso que comprendieran que quienes se quejan del gobierno, bancos y tasas de interés es porque les va mal.

“Cada uno habla de cómo le va en la fiesta. Podemos decidir ser víctimas de la circunstancia, que nos maneje o manejarla nosotros y ser líderes. Si decidiéramos al mismo tiempo ser parte de la solución, ningún país nos vería el polvo”, insistió el funcionario en las casi dos horas que duró su exposición y en la que se congratuló que durante los últimos años el número de jóvenes mexicanos que quieren ser empresarios se elevó de 4 a 17 por cada cien.

Los mexicanos cuentan con los genes de un espíritu emprendedor pero hay que desarrollarlo y romper ese modelo que empobrece, el de la crianza paternalista y obediencia, remarcó ante los jóvenes.

Miles de manos fueron alzadas cuando el subsecretario preguntó a los jóvenes cuántos habían pensado en tener su propio negocio, mientras sólo unas cuantas permanecieron en el aire a la hora que les cuestionó cuántos “tenían lana”.

“Muy escasos ¿eh? El tema del capital se convierte en un obstáculo, pero les puedo demostrar casos de éxito que han empezado con 4 o 5 mil pesos. El dinero se convierte en pretexto y entonces no arrancamos nunca el proyecto, lo postergamos uno y otra vez. ¿Saben cómo se llama eso? Es la esque-zofrenia por el ‘es que...es que’ con que le echamos la culpa a todos: a papá gobierno, a mi apá, mi amá, el dedo gordo, a que la mano me tiembla”, insistió.

El carácter motivacional de la plática de Félix Guerra, encaminado a despertar el espíritu emprendedor y la autoestima de los miles de asistentes a la Semana Nacional Pyme 2009, caracterizó la mayoría de las conferencias magistrales. Y en ellas, más que empresarios, predominaron como ponentes personajes mexicanos y extranjeros que aunque provengan de distintos ámbitos se han especializado en estimular la autoestima de quienes los escuchan.

Así, por su renombre, el periodista deportivo José Ramón Fernández o los conductores de televisión Marco Antonio Regil y Adela Micha, o Terry Guinde quien se ha especializado en hablar de cómo remover el caos de la vida personal, saturaron el salón principal del Centro Banamex mientras escaseaba el público en talleres y pláticas de orientación para que los microempresarios obtuvieran créditos de Nacional Financiera, pudieran convertirse en proveedores del gobierno federal o conocieran los detalles de los diversos programas que tiene la SE para apoyar las pymes.

Periódico La Jornada
Domingo 8 de noviembre de 2009, p. 24

Esperen

2009-11-04T11:08:00.003-06:00

...

Después de varios días y varios meses, hoy puedo afirmar que no estoy seguro de lo que me ha pasado. Un periodo de reacomodo y un mundo que no termina por explicarme el camino de esta nueva aventura. Sólo sé que Cuautepec, que un par de premios y reconocimientos y que la amistad. No está del todo mal, digo yo.

Al Azar (2.5)

2009-10-16T18:29:00.000-05:00

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"[...] que nadie se haga ilusiones, que nadie piense ser tan astuto que pueda poner en aprietos a un demonio mudo, sujetándole a un examen de calculado silencio".

Kierkegaard.

Al azar (2)

2009-10-16T18:02:00.001-05:00

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"No es mi propósito escribir una obra erudita, ni tampoco perder el tiempo buscando pruebas de conrontación literaria"

Kierkegaard

Al azar (1)

2009-10-14T12:33:00.002-05:00

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De Maquiavelo: "... digo que se ve a un cierto príncipe que prosperaba ayer caer hoy, sin que se le haya visto de modo ninguno mudar de genio ni propiedades."

Y poco después: "Creo también que es dichoso aquel cuyo modo de proceder se halla en armonía con la actualidad de las circunstancias, y que no puede menos que ser desgraciado aquel cuya conducta está en discordia con los tiempos".

Sí

2009-09-14T21:39:00.002-05:00

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Sí te quiero y me llena de gusto estar con vos. Quiero verte siempre como estos días, imponiéndote radiante a la adversidad. Quiero hacerte feliz, siempre.

(Primero es el bienestar de uno y luego... la angustia de que el otro esté bien. Me reflejo, distraigo, me pierdo en el otro. Y cuando eso ocurre, simplemente callo.)

Algo así le dijo mientras iba callendo en un abismo de contradicciones.

Por eso, un día revisó el horoscopo. No quería pensar y buscaba palabras que pudieran darle sentido a la vida. No esperaba más. Palabras que sirvieran de ancla, de empuje, de simiento. Palabras que le permitieran compartirse a sí mismo, explicarse a sí mismo, estrujarse a sí mismo. Así, mismo, como siempre había sido. Asimismo no hizo más que escuchar y decir a un mismo tiempo: Sí, te quiero.

Como si querer bastara, como si escurriéndose en cariños fuera suficiente, como si la voz, como si la noche, como si...

Sí, te quiero. No hay más que decirlo y escucharlo. Te quiero. Te quiero tanto como a mí, que es muy poco. Te quiero, como una polea que carga un piano de cola. Te quiero como un rescate anfibio.

Me hundo en el tequiero de las noches y en el tequila de los días. Abro paso a la incoherencia.

Signo: Tigre

2009-09-06T20:40:00.001-05:00

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Los nacidos bajo el signo del tigre tienen coraje y audacia, son rápidos, certeros, infatigables y tienden a la acción. Por eso, y por falta de serenidad, pueden caer en precipitaciones y errores. Trabajadores infatigables, cuando se proponen algo van hasta las últimas consecuencias. Entre quienes muestren las peores características de este signo podemos encontrar personas vengativas o con inestabilidad temperamental.

¿Me suena conocido?

Tigre de madera: Ordenado y con mesura en el trabajo.

¿Eh?

2009-09-05T20:58:00.000-05:00

Escorpio es un signo de Agua, por lo que su verdadero mundo está en los sentimientos, aunque algunos manifiesten enorme voluntad de poder.
Ciertamente, tu signo no se conforma con el mundo de las apariencias, y por eso tiendes a penetrar o a profundizar en los misterios de la vida y en el lado oculto de la misma. De ahí, también, la necesidad de guardar secretos o reserva sobre determinadas parcelas. Siendo uno de los signos más celosos de su intimidad, sabes echar, cuando te conviene, cortinas de humo a tu alrededor para evitar que la gente profundice en tu persona. Eso mismo es lo que puede hacerte desconfiado o tener una especial capacidad para mantener tu vida en secreto.
Todo el mundo sabe que Escorpio posee una fuerte sexualidad. Sin embargo, esto no tiene nada que ver con muchos nativos de tu signo. Tienes una sexualidad muy completa, y para que funcione bien -como signo de Agua que eres- necesitas conectar emocionalmente y tener un intenso intercambio afectivo. Esa intensidad en el amor te puede hacer pensar, incluso, que el otro no siente tanto o que no se entrega tanto como tú. Eres capaz de entablar grandes luchas que oscilan entre tu naturaleza pasional, por un lado, y tus ansias de poder o de dominio, por otro. De ahí arranca también, en ocasiones, tu tendencia crítica o destructiva.
Contigo no es extraño que, de entrada, los demás se encuentren con una negativa, pero conviene seguir negociando, ya que inconscientemente necesitas destruir para partir de cero: eso te ofrece más garantías. Para bien o para mal, no sueles pasar desapercibido; es más fácil que despiertes sentimientos extremados a que resultes indiferente a la opinión ajena, viéndote, incluso, fácilmente envueltos en la polémica.

Pareja: Si eres Aries y tu pareja es Escorpio

2009-09-05T20:55:00.001-05:00

¿o era al revés?
Lo mejor es que te aproximes con la mayor cautela posible al amor de Escorpio porque esta relación se puede convertir para ti en una atracción fatal con tintes sumamente eróticos para ambos. El inquietante misterio que rodea a Escorpio se convertirá para ti en algo irresistible al principio, para poco a poco pasar a ser un desafío. Pero procura no intentar destapar del todo la caja de los secretos de Escorpio porque esto puede hacer que el sarcasmo escorpiano se convierta en un cortante cuchillo para tu excesiva confianza.
Tú eres capaz de meterte de lleno en una discusión, decir todo lo que tienes en la cabeza y después zanjar el asunto y olvidarlo. Esto no te ocurrirá con Escorpio pues es de los que quizá perdonan pero no olvidan. Procura controlar un poco tu lengua y tus emociones, aunque a ti puede resultarte francamente difícil.

2009-09-03T18:27:00.000-05:00

Yo isla evité el naufragio día a día

2009-08-29T16:51:00.002-05:00

.
Así dice mi valedor, así hemos vivido los día de este año, de esta década. 15 años con el mismo personaje y comienzo a hartarme. No naufrago, cambio de barco, solamente.

También un texto viejo.

2009-08-12T22:51:00.000-05:00

También un personaje construyéndose hace ya 15 años:

Ella se peina, se acaricia, se vive y se comparte a mí. Yo la observo. Arregla sus pertenencias, busca algún cigarrillo, está pidiendo un tabaco. Yo la observo. Alguien la atiende, le extiende su pedido, la complace. Yo la observo. Agradece ignorando, el buen mozo se retira; ella voltea al rincón más cercano, arriba, en el techo de madera, y recuerda, seguramente recuerda. Yo la observo. Se estremece, recuerda algún estado del alma, intensamente recuerda algún sentimiento y se estremece. Desea, desea ya vivir y yo la observo.

En marzo de 1994

2009-08-09T21:50:00.002-05:00

escribí este texto. Le proponía a Nuria que me escuchara, le propuse a todas y cada una que me...

I

Ella se detiene frente a la ventana: recién se levanta. Admira la imagen de una mañana que se escapa entrando por las ventanas, las puertas, por los rincones de una ciudad muerta de cansancio. Admira una mañana que avanza triste. Ella se detiene frente a la ventana, descubre 83 pequeñas fotos citadinas, descubre a Olivié en tres rascacielos y observa viejos paisajes de ochenta centavos. No le parecen, no le acomodan. Todas esas imágenes, esas creaciones, esos insatantes no le acomodan pero igual los carga porque configuran tu entorno y ya te han dicho miles de veces que debes saber dónde estás.
-¿Qué pasa, puta?
Ella calla, no nos dice de ascos, no nos habla de mierdas, no nos toca. Ella calla una vez más y coo si fuera de a diario. Lo es. La voz del fondo se guarda de nuevo entre las sábanas de una noche activa. Tantas cosas, tantas pruebas, tantas decepciones. Pasa la vida arrastrando los pies, levantando polvaredas. Pasa una ciudad con sus instantes, sus fotos, sus cuadros de ochenta centavos que la inmortalizan. Ella, muerta de miedos, de tristezas, observa un paisaje de ventana.

II

Después de soltar unas palabras de cariñosos buenos días, él se vuelve a guardar entre las sábanas de una cama usada. Es domingo y su cita es tarde así que aprovecha la mañana para aflojar su cuerpo, su rostro. Se estira y termina de despertar. Tumbado, observa la silueta de una mujer que se interpone a la imagen de una brillante mañana. "Mejores han pasado". Se levanta presuroso, recorre con tres pasos de la habitación, da vuetla a la derecha y mea con delicia: pocos placeres como la orinada matutina después de una noche activa.

I

Ella está detenida en el tiempo, ella está oculta al mundo. Hoy ocupa el lugar exacto para ser enteramente, para poder nombrarlo, ya necesita, ya de rato. El paso urgente, escogido y urgente: su momento. Recargada en el marco de un paisaje, asomada apenas, sólo ella conoce, sólo ella imagina el mundo. Cuánto espera esta mujer casi joven, cuánto se le ha ofrecido, cuánto se agota antes de llegar a ella. Hoy es eso, el eso cualquiera que nos hace individuos. Piensa ya mucho, pensó horas y días enteros, intentando inventarse, pensaba y repensaba esa su vida que tan inquieta la tiene. Hoy, sin embargo, no le duelen ni su alma, ni el cuerpo, ni le duele él (él cualquiera, el de hoy, repites). Hopy esos pensamientos la tienen vacía, la extraen todita. Divaga ella con la ventana al frente y deshechos a la espalda.
-Eh, amor. Ágarrate las nalgas, déjame verte.

II

Él, sentado en la cama, con la mano en el sexo, se acaricia. Observa atento la silueta de una mujer. Él no importa, hombre de treita largos años vividos en placeres sencillos: empezó a los once con tremenda masturbada de dolorosos resultados que lo convirtió en hombre. Hombre de negocios, trajecorbata, que al encerrarse en el baño de su escuela con una compañera de calzoncillos blancos, que al echársele encima, al sementarle la falda se hizo hombre. Hombre de tremenda sonrisa y hermosos zapatos, de tres tarjetas de crédito y gran futuro, que anoche se hizo hombre. Hombre cualquiera, importante; testigo de esta habitación, de esta mujer, de un paisaje que no alcanza a ver.
Ella de pie, desnuda casi. No se toca las nalgas, no se mueve. Él se acaricia desesperado, lo que siempre hace, se produce algo de placer, se hace hombre de la única forma en que sabe.

I

Ella, frente a la ventana, espera un momento. Retiene sus impulsos. Eso sí te enseñaron bien. Así se hizo mujer, así se negó. Noches enteras negándose, aceptando acostones de placeres pasajeros. Noches y días de interminable accionar de mujer. Ella se detiene al paso del sol, se le dibuja la figura y es una vez más mujer. Muy lejos está, muy lejos. Siempre más fácil una barca en el mar, tranquila, dejándose acarrear, adaptándose.
-Ven amor, ven aquí hermosa, ven y atiende mi cuerpo que se levantó con ganas de retenerte un poco antes de irse o, qué mejor, irse contigo aquí en la cama. Ven y te cuento algo.Abre tus piernas ahí, de lejos y luego ven. Abre tus piernas y te hago todo lo que quieras, ven mujer.
Y abrió las piernas atravesando la ventana, atravesando la eternidad. Sólo ella sabe lo que ha decidido. Sólo ella sabe en la inmovilidad de la muerte.

-Te acuerdas de los patos

2009-08-04T01:31:00.002-05:00

del parque México?

-Sí, claro.

-Pues un perro entró a su laguito y los mató a todos.

-...

-Bueno... No a todos, se salvó uno llamado Eusebio.

2009-07-05T13:26:00.001-05:00

Yo ya no creo en las eleciones. El IFE está secuestrado y me abstengo de votar racional y activamente, pero entiendo las posiciones de otros y las respeto...

2009-07-04T13:36:00.000-05:00

2009-05-28T16:56:00.001-05:00

No escribo, hace mucho tiempo que no escribo. Sigo con el autoboicot, pero con el tiempo esa actitud comienza a desinflarse. Seguimos.

Después de tantos días

2009-05-18T16:23:00.003-05:00

.

Todo va bien. Un poco de fresas recogidas en el jardín de mi casa. Un licuado con lecha y el amargo sabor del tabaco reconstituyen mis mañanas. Con la lluvia, todo comienza a estabilizarse. Ahora sólo tengo que regresar al trabajo y al cultivo del maiz, pues ya me retrasé con la siembra. Mañana comienza una historia de satisfacciones. No sé muy bien por dónde llegarán, pero las nubes están cargadas: se advierte tormenta.

Una de las de hoy

2009-05-15T14:26:00.001-05:00

:

Voy para abajo. Hace ya varios meses que voy para abajo y necesito tocar fondo. Voy para abajo y pido ayuda, auxilio. Grito en el vacío y voy para abajo.

Y ya que estamos en las canciones...

2009-05-15T02:18:00.001-05:00

una de a deveras.

ARGHHH!!!

Y la única versión de lo que habría que decir:

Y todavía más...

2009-05-14T02:22:00.001-05:00

.

y ya de goloso, en otra onda:

La foto es horrible, pero la canción no

2009-05-13T02:11:00.000-05:00

Berrinche

2009-05-07T16:00:00.002-05:00

.

Estoy haciendo un gran berrinche. Con los padres, con la chamba, con mi vida: un gran berrinche. De pequeño lloraba mucho, pero no era ese llanto que obligaba a los demás a cumplir caprichos. Era sólo que no podía cargar conmigo mismo y que ante tanto mundo no sabía hacer más que llorar. Ese llanto, creo verlo ahora, sólo quería comunicarle al mundo mi existencia. Hace unos días regresé a llorar.

Los berrinches son formas de lidiar con la frustración, son una forma de la derrota, me han dicho, yo creo que no es más que el último suspiro antes de volverse a parar. Un berrinche es el llanto de un niño cuando está cansado, cuando tiene sed, cuando no soporta una determinada situación. Tiene un origen cierto e irrebatible, pero es una reacción exagerada ante el dolor y el agotamiento. Es una forma escandalosa de vivir el mundo. ¿Qué lo hace exagerado? ¿Lo escandaloso, el grito y el pataleo? ¿No será que precisamente ocurre que no nos permitimos el alboroto; que el control, el autocontrol nos obliga a llevar la tristeza dentro, sin mostrarla a nadie, con discreción? ¿Y por qué callarse si el llanto a moco tendido es tan bueno, sin nos relaja, nos permite sacarlo todo y es , a veces, la única forma de dormir?

Hay días en que se anda por el suelo..

2009-04-22T16:42:00.003-05:00

.

Pero cuando el suelo es fresco y hermoso, cuando hay lozas como estas, escurrirse no es tan malo.

Mujer que dice chau

2009-04-20T17:39:00.003-05:00

...

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en que empezó la suerte.

Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas decíamos, todas las cosas cada vez mejores que nos van a pasar).

No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, puede decir a nadie lo que ha sido.

Eduardo Galeano

2009-04-08T14:56:00.000-05:00

shhhhhh...

2009-04-04T16:56:00.000-06:00

...

...

shhhhhh...

2009-04-03T16:46:00.004-06:00

...

Todavía no es abril y ya pienso en junio.

2009-03-30T09:12:00.000-06:00

A la suma de emociones, sólo puedo decirle, decirnos

2009-03-19T17:52:00.000-06:00

:

A veces entro a un antiguo cuarto lleno de plantas secas, arbustos marchitados, flores muertas, cielo gris y tormentoso. A veces las noches son simplemente largas y no hay más que hacer que guarecerse en algún rincón.

Tantas veces he caminado la calle, tantas veces me ha llovido, tantas veces me he agarrado solo de un teléfono, de unos mensajes, de unas cartas, de cualquier paraguas. Hay veces que uno deja de caminar y se guarda y… eso, hay veces que me encuentro en cuartos o en parques donde, cuando hay buen clima, crecen margaritas y geranios.

Pero hay días como hoy, temporadas terregosas, angustiosos meses de piedra y horas en que las arrugas de mi rostro acumulan polvo y vanas esperanzas. Son horribles estos días. Son abismos de roca y planicies secas. Son vacas flacas de sed a la horilla del camino: alimento de zopilotes. En estas fechas no hay mucho qué caminar, no hay mucho que pueda pensarse, nada que pueda crecerse, aunque a lo lejos se alcanzan a ver las avenidas donde pasan a toda velocidad automóviles que refrescan a sus pasajeros con el gélido aire acondicionado.

Son estos días los que me llevan a recordar la vida cuando vivía en frescos parques públicos, en los que pasaba noches enteras jugando a no bajarme de la banca que habíamos escogido para nuestras cenas, para nuestras charlas, para nuestro último encuentro. Era ahí donde se construía nuestro cuarto privado, donde cada mañana, acompañado de mariposas violetas y blancas que revoloteaban constantemente entre los árboles, nos leíamos cuentos, regábamos con amor nuestras plantas, hojas secas en otoño, tristes distancias en invierno.

Ahí, en la soledad de mi distancia y en el encuentro de mis gozos, escuché por primera vez la leyenda. Creí que era un engaño, que esas cosas no pasaban. Me contaron cómo, de a poco, ese jardín inmenso empezó a encogerse. Me explicaron el modo en que las margaritas y los geranios comenzaron a mostrar aburrimiento. Fue así, seguían contando los más sabios, que el sol comenzó a enfurecer y sus rayos cayeron sin piedad sobre absolutamente todo lo que, con tanto amor, allí creció. Alguien tuvo que estar ahí para atestiguarlo. Alguien, poco a poco, vio marchitarse las tardes, el hacerse insoportable de las noches. Quizá alguien alcanzó a ver cómo los perros se ausentaron y cómo, por más que los mosquitos advertían del peligro, se invadió el espacio de extraños seres con flores de cristal, coloreadas de desprecio. Alguien tuvo que estar ahí y ese alguien empequeñeció de vergüenza y lástima. O quizá no. Quizá, después meses terribles, de una distancia zopilote, de una sed de vaca, alguien entró un buen día al parque, a ese jardín con bancas cómodas y, con ojos llenos de lágrimas; alguien atestiguó boquiabierto tanta tristeza; alguien que, desolado, indignado, furioso, salió corriendo.

No creí en la leyenda y me entregué gozoso al reconocimiento. ¡Qué egoísta!, dijo la leyenda, dijo el médico, dijo el consejero espiritual, dijeron los periódicos y las bandas de rock. Aprendí a verme a mí mismo justo cuando ya no había nadie, justo cuando el cielo era un largo, inmenso páramo de soledades. Eso era la leyenda y yo, sin percatarme, sin sentirlo siquiera, me había convertido en mi propia leyenda, en vacío, en una nueva y perversa persecución del destino.

Seguiré caminando, ¿qué más me queda? Quizá así, caminando, regrese una vez más al parque, quizá encuentre de nuevo noches tranquilas en las que no haya que agarrarse más que de uno mismo, quizá llegue a lugares en donde pueda estarme acompañado de vos y podamos otra vez desconocernos y reconocernos en ese sabroso juego que es querernos. Quizá entonces no haya enojo, no haya más estos inquietantes y ruidosos silencios. Sin tristeza ni abandono, sin abismos. Sólo flores de las que seremos testigos, sólo cuartos mágicos, parques, escapes y… nuevos caminos por recorrer.

Piedra de sol [Fragmentos]

2009-03-17T16:11:00.000-06:00

de Octavio Paz
[...]
un caminar entre las espesuras
de los días futuros y el aciago
fulgor de la desdicha como un ave
petrificando el bosque con su canto
y las felicidades inminentes
entre las ramas que se desvanecen,
horas de luz que pican ya los pájaros,
presagios que se escapan de la mano,

[...]

busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo en el instante, caigo al fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,

[...]

no hay nada en mí sino una larga herida,
una oquedad que ya nadie recorre,
presente sin ventanas, pensamiento
que vuelve, se repite, se refleja
y se pierde en su misma transparencia,
conciencia traspasada por un ojo
que se mira mirarse hasta anegarse
de claridad:
yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito,
y al cabo de los siglos me descubro
con tos y mala vista, barajando
viejas fotos:
no hay nadie, no eres nadie,
un montón de ceniza y una escoba,
un cuchillo mellado y un plumero,
un pellejo colgado de unos huesos,
un racimo ya seco, un hoyo negro
y en el fondo del hoyo los dos ojos
de una niña ahogada hace mil años,

[...]

De Si alguien corta tu oreja...

2009-03-11T10:08:00.001-06:00

.

"Y no estoy pensando en cerrar el blog, no particularmente. Lo he querido cerrar desde que lo abrí en realidad, diario me da la comezón (sobre todo ahora que me falta tiempo para escribir en él), pero me la aguanto porque sé que aún necesito ponerme en riesgo, ponerme en común, sé que necesito hablar con mis amigos o hablar conmigo sintiendo que hablo con ellos. Sé que nada lo sustituye, ni el twitter ni el facebook ni el mail ni el messenger ni el teléfono…nada. El blog es el blog y no se parece a naiden, como dice la canción ranchera.

"¿Dónde más puede uno cantar como en una regadera transparente? Salir y secarse con la toalla de la realidad, salir y pensar ¿por qué madres habré dicho/escrito/posteado eso? Ni siquiera lo creo de verdad.

"¿Dónde más se baila como si uno trajera bichos en el pantalón mientras los demás se congratulan de no ser tú y no tener esa voz y no tener esos bichos? ¿Dónde más es tan evidente lo absolutamente necesarios que son los otros?"

If life is just a game, is there some thing else to win other than life its self

2009-03-01T10:34:00.003-06:00

?
Durante algún tiempo dejamos de hablarnos. Después, se convirtió en un medio para saberse. Partíamos de la idea de que la duda sólo es aprehensible con las palabras; se trataba de, por lo menos, reconocerla. Hablando pudimos establecer algunas certezas. Y vivíamos felices repitiendo gozosos nuestras certezas. Repitiéndonos palabras para estar seguros.

Pero las palabras son apenas el recubrimiento del corazón. Más allá de las coordenadas, no hay mucho de qué hablar cuando uno anda por el monte. Cuando uno deambula sobre montañas, planicies y laderas, no hay más que seguir caminando. Después el tiempo va acomodando las cosas en su lugar y, una vez más, regresamos al juego de seguir vivos.

-It's a game, just a game

2009-02-27T10:12:00.002-06:00

, me dijo citando band of brothers.

Guardé silencio un momento, mientras veía a la calle de ese centro repleto de multitud, atiborrado de anonimato.

-You think it's a game that you play, but the winners lose, but the winners lose it all someday. Respondo escéptico, tomándome la cara con ambas manos y restregándomela sólo para confirmar que sigo vivo.

Saber volar

2009-01-07T13:12:00.000-06:00

.

Tristeza. Dicen que el año empezó irremediablemente triste. La embestida de año nuevo fue contundente.

Tristeza. Una especie de nostalgia y de deseo contenido. Es una nostalgia que agobia pues es una nostalgia de mí mismo. Es una nostalgia que nace de saberse ausente, irremediablemente ausente. Ahí está la tristeza, mi tristeza.

¿Cómo le hace uno para estarse sin que el cuestionamiento no agobie? ¿Cómo le hace uno para no ser devorado por la computadora, la televisión, los juegos electrónicos, la masturbación, la glotonería y demás mecanismos para sortear, y siempre profundizar, la depresión? Un día un amigo escribió: “Es oficial, hoy me declaro deprimido”. Pero el problema es que vengo de una familia de incrédulos, una familia que asume que no hay tal cosa como la depresión, de modo que hoy declaro oficialmente: no hay depresión, la depresión ha muerto y es necesario lidiar con la vida sin ese escape, sin la confianza en su existencia. La familia, no siempre muy inteligente, se regocija de contento. Voy a la farmacia, regreso otra vez a esas farmacias en que todo es caos y sólo se compran cocacolas como medicina mágica y compro lo de siempre. Mis piernas, después de tanto baile, me tiemblan y no dejan que me quedé, como es mi gusto, parado en mitad de la calle. Tengo que sentarme. Un mezcal quizá me aliviane. Y luego una nostalgia me invade. ¿Cuántas veces he estado aquí, en este café, siendo el que soy, sin caretas ni disfraces?

En la ciudad, la noche me sorprende en la calle. Y hay esquinas en que soy y me reconozco. Rincones urbanos en que, bajo el quicio de una puerta, me encuentro con mis placeres. Cafés donde se realiza el arduo reconocimiento de la belleza. La ciudad es mía, en la ciudad me empapo, en la ciudad me despierto, en la ciudad sigo soñando siempre.

Tristeza es no tenerte. Tristeza es estar lejos de vos, mi querida ciudad encantada. Tristeza es estar ausente, sin reconocerme, sin saber qué es lo que quiero, lo qué estoy dispuesto a ceder, en lo que definitivamente soy intransigente. “Si no sabés volar pierdes el tiempo conmigo”, decía el poeta. Yo, sin que nadie me confronte, aviso: sé volarme, perderme, encontrarme y tomar de nueva cuenta el vuelo. Eso soy y ahí me reconozco.

2009-01-06T11:58:00.000-06:00

Sólo el amor alumbra lo que perdura

2008-12-28T13:40:00.000-06:00

Ella. Él.

2008-12-26T13:13:00.001-06:00

Recuerdan ambos una historia que les es ajena porque saben los dos que esa noche apenas se tocaron, que fue un anuncio o una advertencia, un temor compartido, un estarse temblando el uno junto al otro, un apenas saberse cometas cruzándose en el universo, un tacto de cometas en fuga.

Cuando faltan cronopios: Conocerse

14 de agosto de 2007

2008-12-22T11:39:00.000-06:00

.
El abandono, el vacío en el centro del pecho. Adentro el abismo, algo así como un susto permanente, inmóvil. Los ojos a media asta, pesados, con ganas de quedarse así, sin hacer nada.

Los ojos que no hacen nada y la panza que no se deja de quejar, que no se está quieta.

Esta vida. Con ires y venires, con días y noches; con la necesidad de estímulos, con el requerimiento constante del ser, de saberse siendo, y, a la par, la indescriptible gana de no ser, de estarse sin ser, de sólo ser presencia y perenne abandono, abismo irredento, siempre vacío.

Sobre un día en Zihuatanejo.

La representación teatral de los días se escurre sin vigor, como en un recurso de miles de veces ensayado. Y de pronto me ocurre: me percato de que en ciertos días el curso de los acontecimientos carece de la accidentalidad deseada, propuesta como un modo inevitable de ser. Hay días en que, pese a mi obstinación en contra de ello, pareciera depender enteramente de mí.

En esos días, la presión que siento sobre mis hombros es mayúscula, es de gigantes que me obligan a luchar contra ellos, es una aventura a la que me enfrento con la panza revuelta. En esos días en que el mundo se muestra prístino, simplemente, me aterro.

Pero hoy (dije hace ya varios ayeres) ya estoy más tranquilo, menos intensidad han en mi ansia, menos mundo por conquistar, más posibilidades para compartir. El mundo hoy es terso, es una sonrisa y un respirar de aire fresco. Esto es un día de campo.

Julio del 2006.

Comienzo

Recuerdo que así empezaba mis diarios, así empezaba la infinidad de días de los que dejé constancia en multitud de cuadernos. Ahora la cosa es menos desesperada, o quizá lo sea más, pero al menos no es tan fundamental. Comienzo, como he comenzado miles de veces, como comenzaré miles de veces más.

Así ha venido siendo la historia de los meses, de los años, así seguirá siendo: comenzar como una voluntad de principio, como un empuje que haga avanzar esta descomunal peripecia diarias, el lunes, siempre el lunes, el lunes de los Muros enemigos, de la primera lluvia del año, del primer día en que una abandona a la muerte, a esa mano del día a día, de la cotidianidad escrupulosa, del desánimo. En fin, que hoy también es lunes.

¿Me permiten?

2008-12-09T08:01:00.000-06:00

... Es que tengo que trabajar.

Mañana, si quieren, comenzamos los festejos de fin de año.

Lo que se escucha estos días

2008-11-21T09:17:00.002-06:00

.
¿Qué hacer con tanta angustia?
[...]
Habría de encontrarme allí, en tu dulce abismo
[...]
¡Qué lindo que es soñar! Soñar no cuesta nada. Con los ojos abiertos: soñar y nada más. ¡Qué lindo que es soñar! Y no te custa más que tiempo.

Y luego:

¡Qué delirio en interrogación! ¡Qué suicidio en investigación! Brillante exposición de modas, la desilución.

Y luego, después de tanta cursilería, sólo el silencio

Así lo escribieron...

2008-11-20T09:47:00.000-06:00

.
A cara o cruz, te jugaste los besos,
Los sueños, el llanto y la cordura mortal,
De ignorar el futuro, y escoger al amor de
Tu vida..

A cara o cruz..
Mientras que en la ventana se escurre,
El tiempo.

Tal vez me llame Jonás

2008-11-05T16:52:00.002-06:00

.

Yo no soy nadie:
un hombre con un grito de estopa en la garganta
y una gota de asfalto en la retina.
Yo no soy nadie. ¡Dejadme dormir!
Pero a veces oigo un viento de tormenta que me grita:
"Levántate, ve a Nínive, ciudad grande, y pregona contra ella".
No hago caso, huyo por el mar y me tumbo en el rincón más oscuro de la nave
hasta que el Viento terco que me sigue
vuelve a gritarme otra vez:
"¿Qué haces aquí, dormilón? Levántate".
Yo no soy nadie:
un ciego que no sabe cantar. ¡Dejadme dormir!
Y alguien, ese Viento que busca un embudo de trasvase, dice junto a mí,
[dándome con el pie:
Aquí está; haré bocina con este hueco y viejo cono de metal;
meteré por él mi palabra y llenaré de vino nuevo la vieja cuba del mundo. ¡Levántate!

León Felipe

Extraña idea de democracia

2008-10-26T10:46:00.002-06:00

.

Luciano Pascoe (?) escribió esto en relación con López Obrador y la reforma petrolera : "Entonces, como hacen todos los que se niegan a responsabilizarse de sus actos, lo puso a votación (...)"

¿Podrá sostener esto mismo en otros contextos o es sólo una expresión coyuntural, una definición de democracia que a momentos funciona y en otros no?

Se dice...

2008-10-22T18:02:00.001-05:00

.
Se dice que ya está mejor, que la enfermedad ha logrado ser contenida en el espacio mínimo de la noche y que sólo asoma a la mañana siguiente con convalenciente en tos aguda. Sin embargo, con un baño y los debidos cuidados, se le puede ignorar un poco.

Me pregunto: ¿Hablan de la tos o de él?

Reporte 05

2008-10-17T13:43:00.005-05:00

.

Las indicaciones me seguían pareciendo confusas. No había pasado una noche tranquila rodeado por el falso ronquido de mis compañeros de cuarto. Había rentado un cuarto bastante lejos de nuestro objetivo, pero los escasos recursos con los que he contado para la misión me habían obligado a compartir con otras 8 personas la habitación. Viendo las condiciones en las que me encontraba (habiendo sido identificado por culpa de nuestro contacto en Londres, supuse sin temor a equivocarme que al menos 6 de estos sujetos estarían espiándome, esperando el mejor momento para llevar a cabo su cometido. De manera que yo también finjí dormir.

En cosa de una hora parto de regreso. Me es necesario confirmar que la misión no ha podido concretarse debido a los riesgos que implicaba para mi vida. Sin más, me reportaré en la oficina el próximo lunes.

Reporte 04

2008-10-16T11:54:00.001-05:00

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Londres, 26 de septiembre, año conocido

Pasado un tiempo, la noche me sorprendió haciendo relaciones públicas. El trabajo de localización, que perecía en algún momento fácil, se ha complicado de sobremanera. El Pub Manchester Arms, lugar de encuentro de nuestro agente encubierto es una guarida de de criminales, quienes aparentemente se encuentran vinculados con nuestro objetivo.

Al llegar al pub me ofrecieron una bebida de aspecto extraño, un brebaje denso y oscuro que es coronado por una especie de sucia espuma, como la que hay en las orillas de nuestros ríos. Su engañoso sabor, algo amargo y muy refrescante me motivó a tomarme varios vasos “pint”, que luego me enteré que son cerca de medio litro de ese menjurje. A la cuarta de estas bebidas, teniendo que ir al baño, me levanté perdiendo el equilibrio de inmediato. Como soy un tipo serio, pude recomponerme sin hacer notar mi cada vez más creciente fragilidad. El suelo se convirtió en una superficie gelatinosa. Los comensales, sin embargo, no se percataron de mi leve balanceo mientras me dirigía al sanitario, o por lo menos fingieron no observarme: continuaban en sus aparentes pláticas cotidianas. Sin saber el idioma, mi experiencia en estos avatares me permitió reconocer una complicidad que abracaba todo el bar. Se sonreían contentos del efecto que la bebida había producido en mí y preparaban el siguiente paso de un monstruoso plan. Reconociendo estas espantosas sonrisas, no podía hacer más que imaginarme lo que lo que le han de haber hecho a nuestro contacto.

Temiendo por la seguridad de nuestra misión, y seguro de que nuestro contacto nos había delatado, adelantándome a estos sátrapas, decidí sacrificar al peón, como quien dice, y salí corriendo por la puerta principal sin preocuparme por pagar o recoger mi cuaderno. Ese fue el único error que cometí: el cuaderno tenía los apuntes del lugar donde pernoctaría esa misma noche. Corrí tan rápido como pude y cuando me sentí seguro, cuando ya no tenía a nadie detrás siguiéndome, vomité todo lo que había bebido.

La misión se ha retrasado, pero el objetivo será cumplido a cabalidad, pese a que sólo me quedan unas cuantas horas. Lo aseguro.

Reporte 03

2008-10-14T14:02:00.003-05:00

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Lo primero que había que hacer: identificar los límites espaciales que se me designaron: Goodge Street, Tottenham Court, Charlot y Fitzroy.

Las instrucciones que logré rescatar del mundo virtual son pocas y bastante vagas, de modo que tuve que detenerme en un pub para recomponerme y planear detenidamente la estrategia. Una cerveza para tomar confianza y adaptarme al inglés masticado que hablan en esta ciudad.

A media cerveza, me percato de que los mapas de Londres que he conseguido en el undergraund no son suficientes. Ni las rutas de camión ni las del metro me explican lo que estoy buscando. Me acerqué a la barra del bar y solicité un mapa. Ya que estaba ahí, pedí otra cerveza stout, de esas grandes y cremosas cervezas que sirven acá, y regreso a mi mesa. Desde ahí, con un mapa más preciso, logro entender la línea de acción. Tengo que avanzar hacia el norte.

La cerveza me cae muy bien en la panza y me hace olvidar el hambre del viaje. A mi derecha una mujer exquisitamente guapa se queja de no tener dinero para pagar su departamento. Algo le dice a un joven exitoso, pero él se va y la deja viendo por la ventana. Saca su celular y comienza tremendo chisme con su amiga (supongo desde lo que escucho, distraído por lo que veo). El hombre exitoso regresa y yo, para no llamar más la atención, pido otra cerveza mientras le devuelvo al cantinero su mapa. La tercera cerveza me viene de maravilla y comienzo a entender los trazos finos a los que obliga mi investigación, entiendo los extraños y casi metafísicos vínculos que me han traído a mí a esta ciudad, particularmente a mí, en quien la nación y, usted, jefe, han depositado toda su confianza, como si de mí dependiera la paz y estabilidad de nuestro orgullosos sistema de justicia y administración, y que ahora mismo se encuentra en peligro por esta bola de alborotadores que desde Atenco y Oaxaca, desde Italia y este recuadro del mundo sajón, se conectan para poner de cabeza el orden y estabilidad que tanto trabajo les ha costado a las familias mexicanas, esto sin contar que el amor sólo puede ponderarse desde la tranquilidad que el Estado otorga y sólo desde esa confianza podremos vivir en armonía intercambiando nuestros cariños y, sepa jefe, que defenderé al amor donde quiera que se presente y lo descubramos colándose entre nuestras investigaciones y permitiéndonos reconocernos participantes de un mismo amor… universal.

Una pareja frente a mí habla de asuntos privados, supongo. No los escucho pero se sonríen cómplices y se visitan tímidamente con los ojos, se invitan a pasear, se avergüenzan, fingen pena y regresan al encuentro. Se alojan en las más íntimas habitaciones, se invitan a dormir y, a la mañana siguiente, tomarse el desayuno. Sus bocas no dicen mucho, pero ambos se escurren contra la pared, uno junto al otro, se otean de vez en cuando para reconocerse contrariados y profundamente excitados. Ella, con su fina nariz, con su cabello negro y su pálida piel de invierno está frente a mí: su coquetería me afecta, algo del amor que le comunica a ese bastardo me salpica y me pone nervioso. Es en verdad curiosa esta sensación: los gestos de amor no me están dirigidos, pero las gotas se esparcen, el amor me es rociado y me perturba. Pido otra cerveza.

Reporte 02

2008-10-13T18:19:00.001-05:00

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Llegué a la ciudad conforme a lo acordado. Me bajé del camión frente a Hyde Park. Me dispuse a conseguir alojamiento pues la misión no incluía un plan de estancias nocturnas. Quizá no sea el momento de decirlo, pero me parece que es necesario señalar que una de las debilidades de esta misión consiste en una falta de planeación y de financiamiento suficiente para poder cubrir los gastos indispensables para que la investigación se lleve a cabo con el éxito debido. La importancia del objetivo no se corresponde con los preparativos que hemos llevado a cabo. Solicito por este medio un mayor financiamiento y que se me haga llegar unas cuantas libras para poder costearme el regreso.

Llegué a la ciudad preocupado por no saber dónde pernoctaría, de modo que lo primero que hice fue hablar a algunos hostales (el presupuesto no alcanzaba para más). Metido en una cabina telefónica, invadido por un intenso olor a orines, me percaté de que no tenía cambio. Salí a deambular hasta encontrar el banco más cercano, al que entré con mi inmensa mochila y con el contrapeso adecuado (otra mochila) al frente. Convertido en una tortuga dual de dos patas me veía bastante ridículo, sobre todo por saberme llamando la atención en esto que debía ser una mi misión ultra secreta. Me dije, no importa, al cabo soy un mexicano que anda de turista, pero mi bigote recortado, mi elegante sombrero de fieltro y mi pistola en la sobaquera me delataban. Este disfraz de galán de los cuarenta me tenía siempre orgulloso, todos los días camino con gallardía, pero llegué a Londres algo cansado, vestido de adolescente en viaje y con los huevos ardiéndome de tanta ansiedad. En Oxford circus di vuelta a la izquierda y me sentí como en casa frente a la BBC Broadcasting House. Justo enfrente, logré hablar por teléfono y conseguir alojamiento. Tendría que cruzar el río e ir hasta la estación Borough.

Después de un buen número de transbordos y de sentirme todavía más ridículo, llegué al lugar indicado, sólo para cumplir la ortodoxia de la burocracia mexicana en Londres: habría que ir a Elephant and Castel, donde pernoctaría. Una vez repuesto del viaje, con la cara limpia y sin mochilas, encaminé mis pasos de regreso al lugar de los heschos.

HORA DE CALLAR

2008-10-09T11:47:00.010-05:00

Tú y yo estamos de acuerdo
pero no hacemos más que hablar
y nuestras palabras
nos separan.

Alicia Andares

Reporte 01

2008-10-06T15:38:00.002-05:00

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Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas.Así asentaba un texto con repercusiones en Brasil. El ojo del huracán, según supimos por nuestros muy cuidadosos estudios históricos, se había encontrado en Londres. No sólo por la presencia de un tal Marx, sino sobre todo de un grupo de personajes que había logrado establecer una muy sólida red de relaciones en Europa y América Latina. Estos sujetos, organizados desde un individualismo radical, pero con fuertes lazos de solidaridad, trabajaban de lo que ellos mismos llamaban la Idea. Se trataba de liberar al mundo del yugo de la aristocracia y de los burgueses, esto es, del privilegio. El egoísmo, según ellos, se había apoderado del hombre y era el síntoma de nuestra decadencia. El Estado, como aparato represivo, era sólo una expresión violenta del poder que detentaban los burgueses coludidos con la aristocracia y que tenía expresión directa en la explotación cotidiana de los pobres, de los trabajadores, de las mujeres y de las amplias masas a las que se insistía en mantener en la ignorancia. La Idea, decían ellos, se abriría paso por entre la mezquindad.

Era necesario regresar a ese origen, a ese lugar donde actuaban impunemente para entender la expresión violenta e irracional que representaban los nuevos grupos de choque. Eso fue lo que me llevó a Londres.

Agente Guelo, reportando

2008-09-24T02:48:00.000-05:00

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En relación con la primera misión encomendada, me es imperioso comunicar que la lectura del texto se llevó conforme a lo planeado. Habíamos llegado unos días antes y nos hospedamos en la última habitación del último piso del primer edificio del College. Un espacio habitacional que se encuentra justo frente a la torre y edificio donde se lleva a cabo el evento. En el hall, una mesa contiene las galletas, el café y el te necesarios para entretener la tripa y calmar el ansia. De lado izquierdo un largo pasillo lleva a dos habitaciones iluminadas por tres candelabros cada una. Estas inmensas instalaciones albergan las conferencias sobre Esperanza, en el primer salón, y sobre monstruos y monstruosidad, el segundo. de lado derecho del hall, unas escaleras llevan al comedor de Harry Poter. El lugar ha sido localizado.

Misión ultra secreta

2008-09-23T19:17:00.000-05:00

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Hace como 120 años, un periodista belga embozado tras un seudónimo (Flor O'Squarr) publicó un panfleto en el que intentaba caracterizar los rasgos esenciales del anarquismo internacional. El texto fue publicado por la prensa parisina, siempre dispuesta a dar pábulo a las noticias espectaculares. Uno de los recursos que le otorgaba verosimilitud (¿se dice así?) a lo dicho por O'Squarr fue el de presentar su relato en un tono testimonial, y ¿qué mejor que el del anarquista abjurado que revela los secretos de una siniestra secta? A fin de cuentas, el panfleto resultó de una enorme utilidad para la policía, pues era pródigo en nombres, direcciones, proyectos y rutas de los iluminados por la antorcha libertaria

O'Squarr escribió:"... Nada es más fácil que trazar el mapa del Londres habitado por ele anarquista. El territorio ocupado comienza en la parte inferior de Tottenham Court Road y se extiende por ese boulevar casi hasta la altura de Goodge Street. A partir de allí, va hacia la izquierda por Charlotte Street hasta Fitzroy Square para desembocar en la public house de Albany, delante de la estación de Portland, a unos cinco metros de los magníficos verdores del regent´s Park, que rodean la mansión de Henri Rochefort. Desde la intersección de Oxford Street y New Oxford Street, los anarquistas están como en casa. Ocupan unas veinte calles en las que se incluyen Alfred Place, Store Street y las dos Crescent."

2008-09-21T02:39:00.000-05:00

El día que más me molesta estar lejos de Buenos Aires es el día de la primavera, dijo alguien unos días atrás. ¡Cuánta razón tenía!

De

2008-09-20T02:37:00.000-05:00

al sur del sur

Le di todas las monedas que tenía porque me hizo reír. Agitaba el vaso para las limosnas y gritaba "I'm like Obama. I want change!".

Querida vida

2008-09-19T07:48:00.002-05:00

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El destino me trajo a esta ciudad y con el tiempo el destino se convirtió, más bien, en un estado de ánimo. Mariposa de indeciso vuelo, subo y bajo por la calle sin saber muy bien cuál es mi destino. ¿Te encontraré también aquí, en este rincón del mundo? Alguna vez me platicaste de este planeta en el que ahora vivo y pienso, y mientras recorro las calles de esta nuestra ciudad (¿me puedo apropiar de esta ciudad de fríos y calores, de extremos culturales, de tanto carácter?) pienso en vos. Es curioso este estarte queriendo después de tantos meses. Te quiero, con esa canción repetida en la radio, te quiero con el ojo puesto en una morena de cabello pintado de rojo, te quiero cuando despiertas y sales corriendo sin siquiera lavarte, te quiero cuando me buscas por entre las calles y pasillos y salones de clase, te quiero cuando miro a las mujeres y te quiero cuando dos hombres se acarician el brazo. Te quiero, según parece, siempre.

Y pese a todo yo todavía te quiero

2008-09-13T10:53:00.000-05:00

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Ya han pasado muchos días, meses, años desde que pasé por el periférico bajo un edificio al que, como protuberancia, le había salido un árbol del costado. Pasaba por debajo viendo la enramada que contrastaba violentamente contra el limpio cristal de las paredes de ese moderno edificio. Un poco así me siento estos días, aunque no sé muy bien si soy el árbol o el frío y sólido edificio. El viaje al norte por el periférico siempre me fue extraño. Y ahora siento esa extrañeza, ahora que te pica y te da comezón y quiero ayudarte a rascarte el sexo y no muy me dejas, o sólo de noche, bajo un árbol. Obligarte a que me tomes a que me estrujes un poco el mío. Imaginarme que a la distancia sólo el aroma desconocido, por tan lejano, de nuestros sudores paliará mi soledad de abismo, mi ausencia cotidiana, mi estarme sin saberlo, sin estarlo, sin, en fin, saberme del todo.

Hoy lloro. Las lágrimas se escurren en una cascada interminable. Es sólo el tiempo el que me aplasta

2008-09-01T18:28:00.002-05:00

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I
Antes de avanzar habría que saber la ruta, me dijo Emiliano ya un poco tarde. Caminaba en sentido contrario, me alejaba más que acercarme, me distanciaba, me iba quedando atrás viéndome avanzar decidido. Quién sabe a dónde iba, pero no había fuerza que pudiera detenerme, contenerme, detener el llanto que, bajo la lluvia, se disfrazaba de tormenta. Descendía a gran velocidad, manteniendo un precario equilibrio, resbalándome por el fango, calle abajo.

II
Si nuestro amor (¿se puede decir que era nuestro amor, se le puede llamar así esa bestia que tanto gustaba de meterse entre nuestros pies y hacernos tropezar?) se había caracterizado por las humedades más aviesas y por recorrido muy personales, esta soledad y este chaparral eran ya una exageración.

III
¿Por qué me interpelas, Destino? ¿Por qué te entrometes en mis escritos? ¿Por qué me obligas a observar este abismo?

IV
Una estrella se aventuraba en mi esperanza, el asomo perverso de una noche donde se desplegaron las acciones más desastrosas. La acumulación de expectativas dio al traste con la aventura nada despreciable de amarte, pero ya nada se puede hacer en pleno diluvio. Llegaré enojado, molesto, ausente. ¿Llegaré acaso?

Era sólo cosa de resolver favorablemente este abuso, de hacer que el tiempo jugara por una vez en mi favor; era sólo asunto de escurrirme en la geografía de tu cuerpo, de piropearte sin sosiego ese lindo sexo tan tuyo; sólo una cosa: sólo era necesario que el destino se pusiera de mi lado. Pero…, algo como una marca inevitable, una pugna de dimensiones cósmicas contra el mandato divino. No era poca cosa pero no había miedo en el corazón de nuestro héroe. Quizá el asombro de enfrentarse a tan altas voluntades era lo que lo empequeñecía, nada más.

V
Eran la cinco de la mañana y no estaba muy seguro de poder llegar a algún lado. Después de dos horas de caminata estaba empapado, con los pies encharcados y la voluntad hecha sopa. Arrastraba al ánimo por el suelo y era divertido voltear de vez en cuando a verlo, a veces iba patas parriba, a veces iba esquiando por los sucios charcos de la calle, iba siempre tironeado y así me iba entrometiendo en la madrugada.

VI
Un embudo en donde esconderme, un cuadrante que me permite respirar en el entrecruce del infierno. Es sólo la locura acechando, es sólo esa desolación, esa forma extraña de la incomprensión, es sólo el abismo de mis noches y la entrañable sonrisa de tu recuerdo.

VII
¡Cómo me gustaría tener fuerzas suficientes para amarte! Cómo desearía poder morderte la oreja si que se entrometa este fétido sentimiento que me corroe por las tardes y que por las noches anida, ya contento, el muy cabrón, dentro de mi pecho. Cómo me gustaría llevarte de paseo otra vez, hacer que nuestra calandria nos lleve al cine y al mirador más alto, ver Querétaro desde el balcón de un hotel, pasearnos por Guanajuato, esconderse en la maleza de Palenque, perdernos en pulque, ir de la mano por el cerro, en fin, seguir empapándonos uno al otro.

...

2008-08-30T17:59:00.001-05:00

Con apoyo de Julio

2008-08-29T17:59:00.003-05:00

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Ha sido cosa de empezar y ya. Primera línea que leo de este texto, un primer asomo a esta página y me rompo la cara contra todo porque no puedo aceptar que Gago esté enamorado de Lil; de hecho sólo lo he sabido varias líneas más adelante pero aquí el tiempo es otro, vos por ejemplo que empiezas a leer te enterarás pronto de que yo no estoy de acuerdo y conocerás así, por adelantado, que Gago se ha enamorado de Lil, pero las cosas no son así o por lo menos no debieran serlo. Si tan sólo hubiéramos podido evitar las palabras y la inmediatez inevitable del texto, ahora no sabrías, porque no tendrías que saber que Gago era mi amante, mi sorpresa nocturna, mi andanada de aire fresco, pero ahora lo sabes y te enteras también que Gago ha conocido a Lil y que la lluvia les ha caído encima y que se han empapado ya un par de veces y que no hay nada que puedan hacer más que fingir que no ha pasado, distanciar los encuentros lo más posible y sólo sonreírse cuando se ven. Yo no tengo nada que ver con que Gago y Lil y sin embargo me entero de la vez que en plena cena de formalidades hicieron del tiempo un hoyo que comunicaba a otra dimensión, quizá fue entonces que se pararon a bailar, que ella fue al baño y secuestrada en el cuarto contiguo reconoció en Gago un abismo. Si tan sólo no hubieras empezado a leer, si tan sólo no me hubiera asomado a esta página en el mar del abandono, pero…

..

2008-08-26T14:32:00.000-05:00

Allen...

2008-08-22T15:18:00.001-05:00

Supe de inmediato que estaba enamorado: tenía unas nauseas incontenibles.

Andares...

2008-08-21T15:18:00.001-05:00

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¿Qué siento cuando digo amor?
No sé. Pero no es igual
que cuando digo administración
o cartílago.
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Monthy Python.

2008-08-15T18:08:00.002-05:00

La historia de las cosas

2008-08-14T13:00:00.000-05:00

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Un video que explica, en tan solo 20 minutos, y de forma muy didáctica y crítica, nuestro sistema actual de producción y consumo. Todo está perfectamente documentado en este guión anotado.
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Es sólo la falta de fuerza

2008-08-13T19:28:00.002-05:00

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Sonó el teléfono. Una, dos veces y a la mitad de la tercera convocatoria simplemente se interrumpió dando lugar al silencio, a un silencio nervioso.

Él lo vio, nada en su cabeza había mientras lo veía. Quizá le invadía algo como el susto, algo como la pasiva incertidumbre, pero sólo se le quedó mirando. No tuvo fuerza para acercarse a él y responderlo, no pudo mover su brazo, no pudo ni pestañear. No pudo responder su llamado.

Alcanzó sólo a ver su nombre en la pantalla. Y no hizo más. Después vino el silencio, un silencio que le hubiera gustado acompañar de una braza, del tiempo que mata un cigarrillo, del sólo estarse fumando sin mayor pretensión, pero ocurre que no fuma y no iba empezar en ese momento. Por lo demás, el güisqui estaba muy lejos, la radio apagada y la tarde cayendo.

La menguada fuerza de su ánimo no le permitía nada. El teléfono había sonado. Eso lo sabía por una especia de vacío en el pecho y por el sentimiento de haber faltado en alguna obligación. Quizá si hubiera sonado antes… o después. Quizá si no le hubiera interrumpido una idea tan clavada en la nada, en ella, en el abismo de un cansancio sin retorno al que se había de dedicado los últimos días. Un profundo abismo. Esa llamada ¿lo sumía, lo enterraba en ese abismo de incertidumbre, le reiteraba ese filo de interminable abulia que sobre su vida pendía lo desesperaba o… era el anuncio de un despertar?

Guitarra Negra

2008-08-05T17:09:00.000-05:00

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Y luego de leerlo una y otra vez, escuchar la fuerza de Alfredo, su violencia, su voz de anarco querido. Escuchar... dejarse tomar por esa sensación que familiar, amargamente familiar, esa sensación que al fondo, muy adentro, nos habita.
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¿Qué me significa esta foto?

2008-08-03T11:57:00.010-05:00

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Me encontré esta foto en uno de los paseos por el caber espacio. Subí la foto que primero me encontré y quedé con una duda en el corazón y con una herida en la memoria. Esta foto (como puede verse en la serie “Nicaragua”, a partir del tercer slide de la página) es el símbolo del avance del Frente Sandinista de Liberación Nacional hacia Managua. Esta tomada en Esteli y es apenas una escena más de las múltiples que tomaron lugar, y que quizá no se registraron más que en la memoria de sus participantes, en la ofensiva final que llevó al triunfo del FSLN, el 19 de julio de 1979. La foto forma parte de la serie Nicaragua, publicada por la fotógrafa Sausan Meiselas. Yo tenía 5 años para ese entonces, pero la imagen se reprodujo una y otra vez en tantos otros contextos, particularmente en los grupos y asociaciones solidarias con la lucha centroamericana. Eran los ochenta y Centro América estaba luchando por la liberación nacional. En efecto había algo de ensayo y de entrenamiento, como comentaron algunos amigos. De estas experiencias, está claro, nace el EZLN. (Vése, escúchese la intervención del Subcomandante Marcos). Dicen algunos que Marcos estuvo en Nicaragua. Por mi parte conozco muchos activistas que viajaron a Nicaragua, entre ellos, activistas de la lucha por el reconocimiento de los homosexuales. Nicaragua fue por muchos años, y con la voluntad internacionalista, un centro de articulación de diversas luchas sociales. (Véase el artículo de Blanche Petrich del 29 de julio)

La foto es absurda: ¿por qué lanzar una molotov cuando tienes un rifle en la mano? No lo sabemos. La metáfora que se trabajó, creo, es que la lucha se hace con todos los recursos. No lo sé. Hay otra foto de la serie que resulta igual de absurda y que también tiene aires de ensayo e improvisación.

Esta foto me recuerda, disculpen ustedes, a la rebelión de Oaxaca. Algo de esa rebelión también se había asomado en Centro América. Quizá resulte sólo que Oaxaca tiene algo más cercano a Centro América que al México del D.F., de Monterrey, del norte. Quizá Chiapas y Oaxacas sean menos México que… Quizá, por el contrario, eso sea el México que se nos asoma, una y otra vez, con la vitalidad que ha mostrado esta foto que les propuse analizar.

(Véase el debate en trono al uso actual de la imagen, particularmente véanse las imágenes finales que ilustran la intervención de Joy Garnett)

El golpe en la memoria, en la epidermis, que causó esta foto me sigue haciendo temblar. La foto que publiqué incluía notas en los márgenes. Son apuntes de la propia Míeselas, quien regresó a Nicaragua, muchos años después, con la extraña voluntad de encontrarse de frente con sus retratados. (Véase la intervención de Míeselas)

En fin. La reivindicación de la imagen y de la lucha que encabezaron esos nicaragüenses está en pugna. Si no recuérdense las discusiones a las que ha obligado las críticas de Carlos Mejía Godoy y su negativa a que el ahora gobierno de Nicaragua, también llamado FSLN y que encabeza la familia Ortega, utilice sus composiciones musicales y poéticas en sus campañas propagandísticas.

La historia continúa y cada uno de nosotros hacemos nuestras historias con los particulares referentes que, creemos, nos constituyen. En ese recorrido, esta foto todavía representa algo, pero no estoy muy seguro de qué es. Sigo dejando la pregunta.

Y luego darse cuenta de que es uno mismo el que narra la historia

2008-08-01T12:12:00.001-05:00

, que no hay un afuera, que uno se está inventando todo y que no hay modo de que aquello que de afuera no llegó, regrese a su sitio de origen, sobre todo porque no hay tal sitio de origen, que todo está en su mente, en esa cabeza retorcida que lo empuja a inventar mundos alternativos, como un buen esquizofrénico, pues.

Llegó así a la conclusión que se temía. No hay más, no habrá más fugas al hotel, ni helados compartidos, salidas al teatro, obras musicales interpretadas a media tarde en plana avenida Jalisco (ahora llamada Álvaro Obregón), ni furtivas visitas a la entrepierna. Nada habrá entre los dos más que ese suspiro compartido entre bocas, en ese instante bien planeado por ella, minuciosamente calculado por ella. Convertida en una certera cazadora, se meterá en mi mente para esperar el momento adecuado.

Ella lo había visto, lo había estudiado concienzudamente con una paciencia de santa y con intenciones no tan devotas. Lo había visto pasar con esa proverbial constancia que le caracterizaba, lo observaba en sus ratos libres copados de negocios, retacados de obligaciones y, sin embargo, lo descubrió inquieto entre cita y cita. Cada día le era más difícil sobrellevar su habitual mesura. Ella lo vio ponerse nervioso, por ejemplo, una mañana en que él había soñado una vez más con su prima la bióloga convertida, por arte de magia, en socióloga. Ella lo estudió en esa necedad tan desagradable del triunfador, en esa voluntad inquebrantable del ganador. Lo vio hacerse, obligarse a ser mejor cada día, imponerse esa disciplina diaria, creerse el estúpido juego del reconocimiento, lo reconoció en esa incansable espera por la recompensa a su esfuerzo diario. Lo supo todas las noches compartiendo la ansiedad del día siguiente, lo supo a cada instante de placer furtivo, probó esas noches el sabor de su desesperación; lo intuía esas noches pues le invadía ese sabor amargo y dulzón. Lo supo en esa intimidad, en esa solitaria intimidad.

Lo supo, lo observó, lo intuyó todas las noches y todos los días. Conocía a profundidad su presa. Sin embargo, había también aprendido a enternecerse con sus dudas, con la incapacidad de proveerse de respuestas claras; había aprendido a odiar esos momentos en que se ensimismaba, como si hubiera cometido una falta, como un error que le obligaba a abstraerse del mundo viendo quizá una pecera rota en el suelo, quizá su corazón marchito, había aprendido a odiar esos interminables silencios; había aprendido además a tolerar sus sorpresivas peroratas, su hablar durante incansables minutos hasta sumar los sesenta de la hora y, de pronto, callar definitivamente, exhausto, dispuesto sólo al amor, un amor siempre violento.

Ella había aprendido todo esto sin haberlo conocido , sin haber estado con él a la mañana siguiente , sin haberlo visto comerse las uñas, hacerse el hoyo en la barba de tanto nervio, sin conocerle el lunar de la axila; era sólo su instinto sistemáticamente refinado de cazador.

Conocerse

2008-07-24T16:09:00.002-05:00

"Se conocieron. Él la conoció a ella y a sí mismo, porque en realidad nunca se había conocido. Y ella lo conoció a él y a sí mismo, porque aun habiéndose conocido siempre, jamás se había podido reconocer así" (Italo Calvino, El barón rampante)

Eso fue después de haberse quedado solos, caminando cada uno su senda, sus calles de ciudad, acompañados apenas por una infinita soledad a modo, una soledad hecha a la medida de cada uno.

Se habían conocido toda la noche. Habían pasado como cometas uno sobre el otro. Sólo con polvo estelar se habían podido tocar, con finísimo polvo. Aunque ella recuerda, temiendo por su vida, haberse agarrado fuerte de una cuerda. Algo aterrada, recuerda haber sentido un dolor que la estremecía, un dolor intenso, un espasmo en el vientre, un estarse sin mantener el equilibro, algo como el vértigo en la cresta del mundo. Conoció y superó algo como un límite, se aventó al vacío y sólo pudo agarrarse de aquella cuerda que ahora ve en sus manos, mientras camina las calles de su ciudad poblada de soledades.

Él, por su parte, recuerda estar arrullando a la luna, recuerda haber contado historias, haber leído en voz alta sus míseros poemas. Eran historias para antes de dormir, historias narradas frente a una fogata en esa noche de verano. Recuerda haber arropado a la luna para hacer de la noche una luna nueva; recuerda que conforme pasaba la noche la fue desvistiendo, reconociéndola, haciendo que el suspiro fuera el ánimo de la noche. Recuerda una compañía que se negaba a estarse y a la que jalaba presuroso hacia sí, por aprensión más que por deseo.

Ella. Él. Recuerdan ambos una historia que les es ajena porque saben los dos que esa noche apenas se tocaron, que fue un anuncio o una advertencia, un temor compartido, un estarse temblando el uno junto al otro, un apenas saberse cometas cruzándose en el universo, un tacto de cometas en fuga.

Todo esto sintieron a la mañana siguiente, ya solos, frente al hospital que se plantaba frente a ellos anunciando la pronta recuperación de las heridas inflingidas. Todo eso sintieron, ya solos, en pleno abismo.

¿Qué les significa esta foto?

2008-07-23T21:08:00.003-05:00

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Una por las que van de arena

2008-07-22T18:40:00.001-05:00

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Libro abierto en la entrada "sexualidad"

2008-07-22T16:00:00.002-05:00

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¿Qué es la sexualidad? Ese gesto, el más humano de todos, el más animal. ¿Es ponerse sonrojado al verte? ¿Es observar cuerpos? ¿Es ver nalgas y pensar en las tuyas? ¿Es detenerse en las formas del cielo? ¿Es esta permanente, insoportable distracción, este deseo incontrolable de estar con vos?

No puede ser, eso es lo que describen con la grandilocuente voz "amor". No. Este deseo brutal, estas ganas de someterte a mis caricias. Este saberte abismo, este gusto amargo por el vértigo. Este rondarte: presa muerta tú, zopilote yo; ave de carroña yo, presa de caza tú, animal maldito, incontrolable yo. El mundo se ha convertido en este seguirte, en este perseguirte todas las noches, derribando barreras de sábanas y colchas, de distancia, de incompetentes tiempos enfrentados. Este perseguirte todas las noches, hacer que me tengas miedo, sembrar en vos tu deseo que me permita alcanzarte. Hacer que, pasados unos días, unas semanas a lo más, sólo quieras que mis dientes se claven en tu cuello, hacer que te humedezcas de miedo al verme, y que salivando se aligere tu cuerpo, se deje tu alma ocuparse. Ese es mi deseo y mi gana. Y con eso en la epidermis, y por una estúpida razón, creo que siguiéndote con esta premura, con esta ansiedad mal contenida, con esta brutalidad que me aprieta los güevos; creo que siguiéndote con mi pensamiento, acompañándote a cada instante vos irás sintiendo mis ganas y mi deseo y te sentirás, quizá, acompañada con cucharaditas de ternura y podrás seguir alimentando tus sapitos de amor.

Guitarra negra

2008-07-06T16:24:00.002-05:00

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(Alfredo Zitarrosa)

Introducción
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento

2008-07-05T16:24:00.000-05:00

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Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre... (Alfredo Zitarrosa)

La casa

2008-07-04T10:49:00.002-05:00

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... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado... (Alfredo Zitarrosa)

2008-07-03T10:49:00.001-05:00

Hago falta
Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.
(Alfredo Zitarrosa)

Investigación 3-28-32-54

2008-07-01T14:02:00.004-05:00

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Tranquilidad Rosales. Sólo decir su nombre me llenaba el pecho, pero ahora ella estaba en algún lugar de la Selva, del Bosque, de la Ciudad y no podía hacer nada para acompañarme. Esa mujer que me sabía explicar a las mujeres se había ido a pasear a su mascota y a organizar brigadas contra el tétanos, la rubéola y la represión gubernamental. Tranquilidad Rosales repartía tranquilidad a quien más lo necesitaba y mi drama de investigador comprometido con mi búsqueda requería más bien de consuelo, de un oído atento, de una mano amiga, de la ternura de la que sólo era capaz la señorita Rosales.

Eso nos ocurre a los detectives que vagamos seguros de no tener vínculos, seguros de no tener asidero. Decía Carvalho que eso era lo mejor para la profesión, pero él también tenía quien le curara las heridas después de zangolotearse con alguno de sus oponentes. Seguir las recomendaciones de los sabios de la soledad no hace nada bien.

Hoy salí de casa con la boca pastosa: no podía quitarme de la garganta el sabor de su sexo. Sí, la tenía en la garganta. Se había metido hasta’l fondo y no podía quitármela de encima. “Una larga noche me envuelve y me encierra, me sobrecoge, me pierde”

Secretamente la había escuchado, cuando en un monólogo teatral decía algo de amores, la seguí a su primer encuentro con Mr. Atkinson, le había birlado la cuenta de correo y la intimidad, todo por el bien del caso, pero no había más caso que el que afanoso y obsesivo continué prestándole y ya no había escapatoria. “Gastándome la piel en recordar”, había decidido meterme al prostíbulo de la Rana y nada, después de unos tragos salí tan solo como había entrado.

“¿Por qué será la larga noche tan larga y alucinada y tan sola y tan desalmada si es sólo, si es sólo una larga noche?”

La historia de suspenso que tenía a Elsa tomada de un brazo, sin poder soltarse del majestuoso Atkinson, con sus múltiples intereses transnacionales y su sonrisa de millón de dólares, había quedado desplazada. No tenía el menor interés en advertir el modo en que Atkinson se iría metiendo en el país, poco a poco y con tanta contundencia como logró penetrar a Elsa. Yo sabía que Elsa le guardaba más que un cariño infantil, más que el recuerdo de su primera vez, más que una agradecida sonrisa. Elsa estaba entregada a ese elegante rufián y no tenía escapatoria. Pero de algún modo, Elsa había extendido esa red, esa telaraña en la que estaba y había decidido jugar conmigo.

Ahora estaba yo enculado, prendido de ella, con ella hasta la garganta, sin posibilidad de sacármela de encima. “La noche debiera ser larga aurora perfumada, diáfana y azulada; una sábana bordada de rumores y de amores; estrella de la mañana, invasora desvelada de mi ventana cerrada”

Si tan sólo Tranquilidad estuviera por acá, pero las condiciones se había radicalizado tanto que no había tiempo ni modo para la intriga. “Mi noche nunca es aurora que llega por la mañana. Es sólo larga cornisa que da la vuelta a la nada. Es sólo miedo mi noche, miedo lento, lento y largo, siempre lento, siempre dentro, dentro de una larga noche”.

Sólo el sabor de ella, una sabor profundo y amargo, una presencia irreductible, lastimera.

Investigación 3-28-5-5

2008-06-26T13:14:00.002-05:00

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Antes de seguir con la novela, el autor se ha tomado unos días de descanso y distracción. Algo le dice que se está metiendo en un problema narrativo. Ya no entiende muy bien cuál es el curso de su novela, pero entiende que ya no hay vuelta atrás. Los personajes, todavía no muy consolidados, comienzan a exponer sus más profundos temores, y la novela negra que había comenzado es ya una novela psicológica donde el detective es sólo un espectador, un sentido espectador.

El autor se desespera, se escandaliza, pero no puede contener una novela que se está volviendo francamente pornográfica. A Javier, nuestro cantinero y tercer testigo, habría que decírselo clarito para que lo repitiera a los comensales: esta novela no es ni será pornográfica. Lo que pasa es que ella me lo había contado con todo detalle. La Señorita Terteinkan, Elsa, como me pedía que le llamara, me lo había contado detenidamente, con tanto detalle que mi celo profesional de detective tuvo que acallar mis despiadados celos de hombre, de enternecido enamorado. Le parecía importante que lo supiera, le parecía fundamental para la investigación, aunque yo lo encontraba más bien morboso, salpicado quizá de diván, de terapia, de complicidad. Ella, aplastando los pechos contra la pared, con la boca de lado, asomándose apenas para verle los ojos, ella sintió cómo con un pie la abría, le subía la rodilla por los muslos, le retenía las muñecas con una mano, una mano inmensa, gigante, de la que no podría salvarse nunca. Con una mano el caballero inglés le atenazaba los brazos, se los ponía entre su cuerpo y la pared, con esa mano le jugaba el sexo, con las yemas de los dedos le acariciaba, por encima de la falda y del calzón, el sexo. Con esa mano le jalaba la cadera, le obligaba a sentir, a levantar las nalgas y sentirlo. Elsa tenía en su cuello y en los hombros, otra mano invasora que le apretaba el lóbulo de la oreja, que la empujaba contra la pared, que le obligaba a sentir la escalofriante temperatura del mosaico veneciano. Fue entonces cuando Elsa supo que el caballero inglés no se iba contentar con morderle el cuello y tenerla de puntitas contra la pared. Lo podía sentir entre sus nalgas, y cuando supo que la mano del cuello se estiraba para alcanzar el pantalón y liberar el incontenible deseo inglés, cuando sintió que le arrancaba las bragas, Elsa le dijo suavecito, como queriendo no ofenderlo: “No me hagas el amor por el culo, no tú. Hazlo escurriéndote sobre mí, aprisionando con tu deseo mis espasmos, pero no me penetres, déjame sólo mudarme de piel contra vos.” El no hizo caso. No estaba más ahí, había partido dejando a su cuerpo y a su deseo, a su incontenible deseo. No le hizo caso y la penetró con una verga inmensa. Así mo lo contó Elsa, la muy cabrona. Yo escuchaba viendo por la ventana y mordiendo la pipa, más que fumándola. El inglés la penetró fuerte. Primero la vagina y, luego, sin mediar un gesto de advertencia, una caricia que facilitara la penetración, le abrió el culo, taladrándose sin piedad, sin preocupación, sin saber muy bien lo que hacía. Elsa soltó sus primeras lágrimas de dolor. Elsa contuvo sus gemidos. Elsa terminó llorando, bañada en lágrimas de placer. Después, sintió en un culo húmedo las últimas embestidas de Mr. Atkinson. Dos, tres suaves empujones, uno más, empujones entrecortados con súbitos temblores. Elsa se sintió acompañada cuando sintió relajado el cuerpo del hombre que la había sodomizado, sintió ternura en ese suspiro, en ese vaho que invadió su oído, sintió que un infante, casi un bebé, colocaba la cabeza en su nuca, sintió en su hombro un rostro que descansaba, un rostro sin caretas, sin falsas sonrisas, sin la ironía inglés de los negocios, sin esa altivez. Se sintió acompañada por un frágil señor inglés, un señor sin máscaras. Él la dejó caer suavemente, colocándola como gato persa en el descanso del sillón. Se guardo en el pantalón una verga mucho más pequeña, mucho más blanda de la que a Elsa todavía sentía dentro. Mr. Atkinson regresó a la reunión de negocios que tenía con el señor Terteinkan en el cuarto contiguo. Elsa Terteinkan no dijo más. Se quedó un rato más jugando con mi encendedor, se vistió, guardo mi encendedor en su bolso y cerró la puerta sin hacer ruido, mientras el escritor se quedó pensando, fumando su pipa, sin saber muy bien qué es lo que sentía ese pequeño y sentimental investigador privado.

Sensaciones

2008-06-24T11:19:00.000-05:00

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Una profunda sensación, aquella extraña manera en que se siente un recóndito placer. Una aventura de recuerdos es esta sucesión de imágenes, de sentimientos, este vértigo, este estarse encerrado, jugando escondido al deleite, negándose al mundo.

Ahora que lo pienso, no puedo más que recordarme estupefacto ante el espectáculo de los otros. Fascinado por el horizonte de acción de la gente, de mi gente, de mi padre. Lo veía desplegar sus plumas, mostrándose con la intensidad de un inapelable seductor; hablando, escurriendo labia en torno de una pequeña mesa de centro, llevando a la concurrencia al desnudo, a una experiencia de sinceridad sin tapujos: se pavoneaba. Observé a mi tío el menor volver locos de risa a narcotraficantes, policías y militares por igual; narraba cuentos absurdos parándose en las mesas, ridiculizaba la lucha encarnizada que entablaban todos esos malos sujetos consigo mimos, peleando por aparentar ser machos, en una competencia por ser el más hombrecito; jugaba a sensibilidades diversas, y también se pavoneaba. Estuve en la escuela de mi madre, paseándome por los pasillos, viendo a multitudes de jóvenes jugando al amor, al contacto íntimo, a la sorpresa de verse, también ellos, pavoneándose.

Tengo escalofríos. El cielo encapotado anuncia tormenta y yo, en este café, vestido sólo con una camiseta. Regreso a mis audífonos, a mi forma de estar ausente. Escuchando la distracción, paseo a la conciencia de un lado a otro. Observo, siempre observo. Me entrego a esta extraña sensación, a esta extraña y profunda sensación de soledad.

Esto no ha terminado...

2008-06-09T21:44:00.000-05:00

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Las cosas no van bien acá en casa. Habíamos salido a beber una cervezas a la cantina de la esquina y de buenas a primeras, no sé muy bien cómo, su pierna ya estaba encima de la mía. Al tiempo que hablábamos de las famosas e históricas huelgas que, por diversos motivos, han encabezado las mujeres al negarse al sexo, su rodilla era un juego de lego con sus múltiples y constructivas posibilidades. En un descuido, y mientras visitaba el baño del congal, la jalé para encerrarla entre mis brazos y una pared bastante roída. No sé muy bien si fue detrás de la silla en la que se sentaba o fue en ese fugaz encierro que pude hurgar en su espalda hasta descubrir la breve prenda, fijación perversa de extraños cuarentones. De un momento a otro, esa mujer, diminuta en tamaño y edad, pero una mujer al fin y al cabo, se colgaba de mí en un taxi, para ser espectáculo de una íntima reunión y tenernos abobados con un espectacular baile. Era la primera vez que la veía, que de verdad la veía y ya estaba ella entre dos hombres sintiendo el rigor de la ansiedad y el gozo de ser, una vez más, el centro de los acontecimientos. No pude más que decir basta y someterla al castigo de mis besos… pero la huelga seguía.

Alguien escribió

2008-06-07T11:44:00.002-05:00

No soporto los blogs que se mueren así poco a poco, silenciosamente. No soporto a los que se mueren sin pelear y lo hacen frente a testigos. No soporto cuando me quieren vender síntesis y creen que así logran enmascarar el desinterés. El hombre (o la mujer) que pierde frente a su propia palabra, frente a la escasez de palabras y de ideas, no necesita hacerlo frente a testigos.

Cuando hay testigos, como siempre hay cuando se trata de un blog, creo que existe la obligación de presentar batalla aunque se tenga la certeza de perderla. La literatura es así, pero el que se abandona es un texto que, salvo rarísimas excepciones, no se publica. Acá, en la blogósfera, vamos por el día a día, construyendo pequeñas historias entre todos y los lectores somos tan dueños de los sitios que visitamos como sus escritores. La muerte de aquel que muere sin pelear, es mi muerte como lector y por qué mierda, me pregunto, se me obliga a mí a morir así, de esa triste manera.

Sobre un problema de tierras, la Junta de Buen Gobierno explica la diferencia entre dos pueblos

2008-05-20T16:01:00.002-05:00

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El problema es ancestral, pero siempre se ha podido resolver entre los dos pueblos, según que los dos pueblos siempre se han reconocido como dos pueblos distintos, cada uno tiene sus propias costumbres y aunque sean tsotsiles los dos tienen sus diferencias culturales, su idioma también tiene variantes, sus trajes también son distintos y por eso decimos que son dos pueblos hermanos que viven uno al lado del otro y así han vivido en la historia. En una época, muy antes, cuando nuestros ancestros no sabemos bien cómo se llamaban pero seguro ya se sabían como pueblos distintos, luego cuando llegaron los españoles, un pueblo se llamó Santa María Magdalena y el otro Santa Martha.

Investigación Almost blue

2008-04-26T10:58:00.004-05:00

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Después de tantos días de una tranquilidad extraña. Distraído en trabajos que exigían toda mi atención, me encontré de pronto con un dato de mi eterna búsqueda, una referencia que había dejado inadvertida. Era una carta que ponía en entredicho la voluntad, era una estupidez: “Perdóname… Quiero estar para vos y ser la novela que te haga pasar las horas más rápido.” Mierda, cómo si eso quisiera uno cuando vive, como si fuera una lucha contra el tedio.

Almost blue
Almost doing things we used to do
There’s a boy here and he’s almost you
Almost all the things that your eyes once promised
I see in hes too
Now your eyes are red from crying

Lo que leía por décima vez era una carta sin remitente y sin destinatario que había aparecido justo sobre la cama de Elsa. Estaba claro que el inversionista inglés había decidido apresurar los pasos con esa carta, torcerle el brazo al destino y hacer que el azar jugara con él una partida de poker.

Almost blue
Flirting with this disaster became me
It named me as the fool who only aimed to be

Ese Mr. Atkinson de verdad que no entendía nada, me dije con fuerza y en voz alta, y lo entendía menos, está claro, cuando se despedía diciendo: “Un besito en esa colita sensible”. Y era fácil imaginarse a Elsa Terteinkan con la carta entre las manos y frunciendo el ceño en señal de desaprobación. Pero también era claro verla fruncir el seño, con la almohada entre los dientes y diciendo basta, mientras una lágrima se escurría por la mejilla.

Almost blue
Its almost touching it will almost do
There’s a part of me that’s always true...always
Not all good things come to an end now it is only a chosen few
I’ve seen such an unhappy couple

La investigación comenzaba a tener su lado oscuro, pero también comenzaba a reconocer en mí ese abismo, ese vacío que me acercaba peligrosamente a la Srita. Terteinkan.

Almost me
Almost you
Almost blue

2008-04-10T00:31:00.000-05:00

Los diversos grupos sociales, en la medida de sus posibilidades, se apropian de sus rincones, de sus casas, de los edificios y de las calles, y cada uno va dejando marcas físicas y simbólicas; monumentos y leyendas; casas, estatuas y novelas; iglesias, barrios y calles. Las casas nombran a las calles, los oficios a los barrios, las leyendas marcan los paseos de la Ciudad de México. Desde los signos de la identidad marginal, las marcas del desprecio público y las esquinas convertidas en orinales, hasta complejos escudos de armas y paredes de mosaico, se inscriben en el espacio las marcas y distinciones de lo que cada uno es, de lo que cada uno pretende ser.

2008-04-09T00:31:00.001-05:00

Cuando llegaron los españoles a Tenochtitlán, la capital del imperio azteca, decidieron sustituir al poder indígena e imponer a su dios único por encima de la diversidad de dioses autóctonos. Construyeron la Catedral del reino encima de lo que hoy llamamos el Templo Mayor y establecieron la prohibición de que los indígenas vivieran en la traza urbana y los recluyeron a los pueblos de la periferia. Ocupando el mismo espacio y entronando sus símbolos, convirtieron el imperio azteca en la Nueva España. Para recordarse que eran súbditos del rey de España, el pendón real se paseaba por la ciudad cada 13 de agosto, el día de San Hipólito. La calle fue entonces testigo callado de una expropiación. Desde entonces, la ciudad es el símbolo del poder, espacio de la negociación y del conflicto, y desde entonces la calles es testigo silente de este conflicto.

2008-03-25T16:14:00.000-06:00